Felicidades

He descubierto este año la cosmología de los blogs desde adentro. Como un recién llegado, pero con modales acordes a mi espíritu sombrío, me he sentado a observar a los participantes de esta fiesta. Encontré gratísimas sorpresas; encontré pelotudeces que confirman mi impresión acerca del estado actual del Universo; encontré gente con intereses similares a los míos, con humores y gustos parecidos, con bagajes compartidos; encontré gente con intereses disímiles a los míos que me han nutrido, inteligentes personas que han cambiado o ampliado mi visión de ciertas cosas; sagaces contrapuntos, así como infantiles argumentos he encontrado. De todo un poco. Grandes escritores; grandes asesinos de la lengua castellana. He aprendido, he crecido. En fin, un mundo nuevo.
En estos tiempos en los cuales se acercan festejos que a muchos no les importan o les resultan indiferentes y a otros les resultan fechas de cavilación o reunión, este humilde servidor, les desea lo mejor. Y cuando digo lo mejor, digo eso: Lo que quieran que les haga bien, que busquen, que deseen. Que todo les vaya bien bonito:
.Para los que pasan de casualidad y pierden dos segundos leyendo estas giladas mías.
.Para los que pasan por aquí y tienen la amabilidad de dejar su opinión y no volver, o hacerlo esporádicamente.
.Para los que asiduamente, condescienden a sacarle lustre a los insolventes posts que aquí se leen con sus comentarios y sus aportes. Ellos son el jugo de esta naranja.
.Para los que yo leo periódicamente y no pasan por aquí. Aquellos lugares en donde aporto un ineficaz comentario o aquellos en los cuales leo en silencio y jamas se enteran de mi paso.
.Para todos los que me olvido.

Se preguntarán: ¿Por qué no decir “Para todos” y listo? Simple. No les deseo nada, ni siquiera algo malo (sería perder un deseo!), a los estúpidos; a los intolerantes; a los gorilas de derecha y de izquierda; a los fanáticos; a los soberbios que creen saberlo todo; a los políticos; a los cultores de la vulgaridad…Y a tantos otros que oscurecen y aturden todo rasgo de bondad, inteligencia o belleza que este mundo, a veces, nos brinda.
Felicidades!

PD: Probablemente, algún deseo dejaré en algún blog en el cual comente. Y en los que me olvide u omita, aquí tienen mis deseos sinceros.
PDII: Nótese la vuelta triunfal (aunque la intuyo fugaz) de las tildes en mi teclado.
PDIII: ¿Qué usábamos para la basura antes de las bolsitas de supermercado? Papel y lápiz. Ese es el espíritu.

Relleno Navideño

No pidan por estos dias (siendo sinceros: ningun dia) que estruje mi machacada mente para postear. Conociendo la carpeta, hoy refrito algo no muy interesante pero que, tal vez, les sera de utilidad en los dias venideros.

RESACAS

En el siglo XVII, Robert Boyle recomendaba introducir hojas de cicuta en las medias y cambiarlas varias veces por dia, para combatir la resaca.
Anthony Burgess, autor de La naranja mecanica, tenia una particular receta para contrarrestar las horas tan temidas de la resaca; se preparaba una mezcla de gin, whisky, ron, brandy y oporto, acompañada de un porron de cerveza helada y una copa de champagne. Como vemos, mas que curarse la resaca este alegre borrachin continuaba en pedo.
Los yankis prefieren el famoso prairie oyster, menjunje consistente en una yema de huevo, salsa inglesa, salsa tabasco y jerez.
Con base mas cientifica, aconsejan superar la resaca bebiendo mucha agua, Gatorade o cafe. Hablan de la fructosa y otros elementos que ayudarian en la tarea. Comer algo tampoco es descartado.
Los ingleses la llaman hangover y recomiendan, con tipico humor anglosajon, to eat the hair of the dog who hited you (algo asi como "comerse el pelo del perro que te mordio"), que traducido a un castellano aporteñado, podria entenderse como tomar algo con menos alcohol de lo que causo la resaca. Casi siempre, una birra fria solucionara el malestar. Ojo! Solo una, si no, entrariamos en la debacle auspiciada fervientemente por Burgess.
PD: Recuerden entonces, escabien, pero antes memoricen alguna de estas formulas para zafar al dia siguiente.

Estacion

Descubro por ahi, sin asombrarme, que la gente en verano solo quiere leer cosas simples o mas bien pasatistas, de rapida inteleccion, algo que no les provoque la menor dificultad. Entiendo que esta epoca del año suele alivianar todo. Lo que me resulta inexplicable es que haya libros considerados veraniegos y otros de invierno, mas densos, mas profundos. Es verdad, no sere necio, que el invierno tiende a darnos algo mas de tiempo introspectivo; pero ¿por que en invierno uno no puede leer libros "rapidos" (permitanme el adjetivo)? Alguien capaz de leerse de cabo a rabo, por ejemplo, La Rama Dorada en Julio, necesita realmente en Enero leer Condorito? ¿Es una especie de descenso de calidad; de densidad lo que se busca asi? Yo sospecho que las lecturas no tienen estacion. Condorito es igual de bueno en Mayo o en Febrero. Asi tambien, La Rama Dorada. ¿Shakespeare es invierno? ¿Fontanarrosa es verano? ¿Significa que a lo que se lee en verano se le presta menos atencion? Si es por pasar el tiempo, en vez de leer mal algun libro, podria uno engancharse haciendo crucigramas. O rascarse. No olvidar jamas que un libro que se lee, siempre es otro que se deja de leer. Calculo que hay que tener una cierta predisposicion a la lectura en cualquier epoca. Proust puede resultar excelente en invierno y en verano, caramba! Lo mismo Arlt. O cualquiera. Ahora si uno lee Coelho todo el año, ya no tiene remedio...
Y al presentir la avalancha de mails y comentarios que no vendran solicitando nada, les dejo aqui unos pocos libros especiales para verano, otoño, primavera e invierno inclusive:
_De que hablamos cuando hablamos de amor (Raymond Carver)
_El sueño de los heroes (Bioy Casares)
_Obra Poetica (Borges)
_El libro negro (Lawrence Durrell)
_La conjura de los necios (John Kennedy Toole)
_Te digo mas...(Fontanarrosa)
_62 modelo para armar (Cortazar)
_La venda (Siri Hustvedt)
_Filosofia y letras (Pablo de Santis)
_Nocturno hindu (Tabucchi)
_Las cosmicomicas (Calvino)
_Rojo y negro (Stendhal)
_Los viajes de Gulliver (Swift)

Y muchos; tantisimos otros.

PD: Daria para hablar largo y tendido acerca de la cultura facilista y del "quiero todo servido y rapido" que nos aqueja, pero estamos en verano. No jodan.

Un poquito de odio gratis (2)

¿Se acuerdan de las heladerias "Helarte"? No se si aun continuan en la ronda comercial, pero era un buen nombre para una heladeria. Poco tiempo despues, empece a ofuscarme con los nombres de locales con juegos de palabras...Empezaron a parecerme enojosos todos los negocios o centros culturales que culminaban con el vocablo "...arte" . Ejemplos: "IluminARTE" (casa que vendia lamparitas); "ExpresARTE" (dudoso antro que ofrecia clases de teatro, y ya sabemos que las clases de teatro son para poner en tetas, como minimo, a las chicas mas pulposas); DecorARTE(un rufian con poco ingenio y decorador encima); conectARTE (proveedor de Internet trucho); cerciorARTE (banda de traficantes del espiritu); masturbARTE (famoso cabarulo donde la mas linda era parecida a Julio Grondona)...Y asi, todos los maleantes que se creian con ingenio bautizaron sus cuchitriles. No contentos con esa obscenidad, aparecieron los bares: AcaBAR; BARbaro; BARathos; El BARco; El BARba; BARbarita; AboBAR; BARsinson; etc...Bueno, solo queria asentar que detesto prolijamente los cerebros necios y mediocres que creen que son geniales, originales o inaugurales. Por eso, por ultimo, quiero recordarme que no tendre un cerebro prodigioso, pero al menos, lo admito resignado. Aunque ya tengo el nombre para mi proximo negocio: Kag-ARTE. ¿Como no se les ocurrio antes a tantos satrapas?

PD: Aqui http://lagrietadeados.blogspot.com/2007/08/un-poquito-de-odio-gratis.html el primero de mis berrinches, de los titulados asi, al menos.

Balance

Claramente, es epoca de balance de año. Como todos los años para estas fechas, no se nos ocurre mejor idea que hacer un balance de nuestras cosas por el periodo de los doce meses que pasamos. En casi todos los blogs veremos, como en cualquier otro lado, esos balances. Un poco anticipandonos podemos ver algunos ejemplos de estilo:

.Blogger con estilo borgeano
" Es licito pensar que en este año he logrado acumular ciertas riquezas de espiritu. Aunque los irrecuperables colores del cielo diluyan la imagen de mi laberinto..."
.Blogger con estilo dolinesco
" Puedo conjeturar que he egresado de este año con mayor tristeza que del anterior. La proximidad de la muerte me ahuyenta. Cualquier otro tipo de berretin me parece superfluo. Esta timba de olvidos y recuerdos no suele ser generosa con el amor..."
.Blogger con estilo Garcia Marquez
" Y desde que me eleve diez metros sobre el suelo, para evitar la lluvia de alfombras que caia, pude ver claramente que habia esperado toda una vida para decir: Mierda!..."
.Blogger con estilo moderno (al cual seguramente lo publicaran en Planeta)
" Y viste como es. Ponele. Llegamos juntos hasta aca ok?. Claro que me tendre que masturbar pronto porque soy redesprejuiciada. Tipo que nada. Moderno viste. Of course, i'm going to drink all night long. Porque a la mierda con las fiestas!..."
.Blogger con estilo escritor de joven guardia
" Ya se, escribo muy mal (Diganme que no!). Soy un gran tipo con muchos sentimientos y deseo que el año que viene pueda encontrar el amor. Igualmente, este año, nosotros, los de la joven guardia, la manada intelectual a la que pertenezco, claro, ha dado un gran salto. No se me dan bien las metaforas (Diganme que si!) pero espero que el año que viene pueda hacer la mitad de lo que hizo Tigre..."
.Blogger con estilo snob
" Desde luego, este año fue mas cool. Pude comprar las 34 remeras de Christian Dior para el verano. Estoy pensando en prepararme un Bloody Mary y encenderme un Montecristo. Lo que mas me molesto de este año fue lo popular que se hizo Mika. Tendre que encontrar otra banda ignota que solo podamos escuchar nosotros los mejores..."
.Blogger con estilo espiritual
(Foto de silueta sugerente; preferentemente en blanco y negro)
" Estamos aca
vos, tus labios y yo.
Estrechados en el abrazo anual
con la gente luminosa
que nos ama.
Jamas olvides, amor
que lo esencial
es invisible a los ojos."
.Blogger con estilo periodista joven
" Este año solo demostro que Zanoni y Gallo son dos pelotudos..."
.Blogger con estilo mal llevado
"¿Que carajo me importan tus balances? Si estas leyendo aca es porque queres. Yo no leeria ni loco las pelotudeces que se te puedan ocurrir a vos..."
.Blogger con estilo twittero
"Chau año. Quedamos a mano. Revoluciono todo diciendo lo que hago cada 20 segundos!"
.Blogger con estilo de gran escritora...de Cosmopolitan
" Hay tres opciones para las mujeres en estas fechas. Una, cocinar todo el dia y agasajar a sus seres queridos. Dos, acostarse con un chef para que les solucione el problema. Tres, disfrutar de ser mujeres que, como yo, no hacemos balance ya que no necesitamos sumar y restar nada para saber que somos geniales. Y que nuestro sequito de lectores podra corroborar sin dar lugar a opinion contraria...Ah, me olvidaba: Detesto al grasa de mi portero..."
.Blogger con estilo listero
" Haciendo el balance de mi año podria decir que:
Cosas buenas:
-Aprobe seis tests de Cooper
-Comi menos
-Me levante varias chicas por Internet
-Mi Fiat Uno esta como nuevo gracias a mi tunneo.
Cosas malas:
-Tengo unos 237 gramos de mas
-No consigo anabolicos
-Me agarraron en una picada y tuve que ponerme con 200 pesos.
Proximamente la lista de las 10 mejores listas que hice en el año"

Desde luego, hay muchisimos mas estilos y formas de llevar un blog y una vida. Esto es solo una humorada, no me siento capacitado para criticar a nadie. Seguramente, yo sere el peor de todos los bloggers e incurrire en estos y otros vicios de escritura y de vida...Pero, si en estos dias ven algun tipo de balance asi, no me digan que no les avise.

PD: No se sientan ni ofendidos ni agredidos, por favor. Los dos unicos nombres propios que di (Zanoni y Gallo) fueron solo para graficar lo que todos pueden leer en cualquier lado: Son los dos periodistas mas insultados de la blogosfera. Nada personal de mi parte. No soy periodista. Gracias.

Musica, maestro

Ustedes saben. Lo he posteado y todo. Me llega mas Skay que el Indio, pero no se puede despreciar a un tipo que es un poeta...He crecido con los Redondos. Detesto prolijamente los fanatismos; me asquean los "barditos" de los recitales (aunque eso es otro tema; largo y arduo, citando a un amigo); me subleva la obsecuencia ciega (redundancia!)...
Sin embargo, acabo de descubrir otra joya musical: Porco Rex, nuevo disco del Indio Solari. Musicalmente mas rockero que su debut solista, poeticamente impecable como siempre.
Ya oigo caer los cascotes de los detractores. ¿Argumentos? Variados. Repasemoslos:
* Gente a la cual le respeto su inteligencia arguye que el tipo solo habla cuando saca un disco...Muy bien, ¿donde esta el problema?. La mayoria (por esquivar el totalitarismo ) acude a la misma estrategia. Entrevistas, sponsors, pequeñas concesiones, etc. Me diran que se le achaca eso al Indio, solamente por su discurso. Barbaro. Quisiera ver en que momento de su discurso el tipo dice que no quiere a la prensa para promocionar su obra. "Yo cacareo solamente cuando pongo un huevo" (Solari dixit). Todo artista quiere que su obra se difunda. Hasta nosotros que escribimos blogs pedorros, queremos que otros los lean.
* Quizas, la misma u otra gente a la cual le respeto la inteligencia, me dira: " Siempre lo mismo! Un misterio donde vive, como vive, millones de aduanas para llegar a entrevistarlo o verlo..." Yo respondere: ¿A quien le gusta que todos sepan todo de uno? ¿Ustedes saben donde y como vive algun otro rockero? Yo creo que ya es mas una broma el tema de la estacion de servicio, las puertas cerradas, los perros, las empanadas...
* Poesia. Debo reconocer que aca no respeto ningun tipo de inteligencia de quien eso argumente. Sujetos que creen que algo es criptico porque no lo entienden me merecen casi el desprecio. La poesia alude y elude, no nombra; metaforas, alegorias, oscuridad...Ahora bien, si para disfrutar una letra uno necesita que le digan "teta, birra y culo" no habla mal de Solari, sino de los que pretenden eso. Vayanle a pedir a Baudelaire que les haga una poesia clarita que entiendan sin un bagaje! Para eso tenemos a todas estas banditas que creen que rimar "amor" con "dolor" roza la cima poetica. A mi me encanta musicalmente Divididos, pero detenerse en sus letras es un ejercicio comparable a leer los garabatos de niños de 13 años.
Con un tipo de esa instruccion o de esa aventura de vida se hace dificil discutir. Claro que se puede disentir pero, por favor, con argumentos...No le podes responder a la mirada de un sujeto que ha vivido ciertas cosas con un aforismo de Narovsky. Antes de que me acusen de obsecuente, quisiera agregar que yo disiento con algunos parrafos de su discurso. Tengo otra vision...Pero burlarse porque el tipo es un paranoico...
Lastima, porque siempre se valoran mas los enemigos que uno elige.

PD: Todo apurado, con defectos y flojas argumentaciones. No se preocupen que mas calmos, con menos calor, podemos explayarnos.
PDII: Intentare un arbitrario orden de musica que me formo y me sigue formando: Beatles; Stones; Zeppelin; Purple; Sabbath; Judas; Floyd; Genesis; Metallica; Megadeth; Whitesnake; Guns; Queen ; Kiss; Stevie Ray; Clapton; Knopfler; Sumo; Los 7 Delfines; Las Pelotas; Bersuit; Piojos; Don Cornelio; Manal; Seru Giran; Bowie; Heroes; Bunbury; Tom Waits; Piazzola; Gardel; Nick Cave; Rod Stewart; Leonard Cohen; Costello; Dylan; The Cure; Police; Mozart; Aleman; Troilo; Discepolo; Goyeneche; Caballeros; Celedonio Flores; Charly Garcia; Zappa; Charlie Parker; Miles Davis; Beethoven; Chopin; Nirvana; Creedence; Sabina; Serrat; Loquillo; ACDC; Caetano; Vinicius; Ramones; Gardel; Sinatra; Marley; Riff; U2; Iron Maiden; Hendrix; Van Halen; Spinetta; Pescado Rabioso; Calamaro; REM; Elvis; Doors; The Cult; Paez; Peppers; Tom Petty; Chris Cornell; Radiohead...Tantos, tantisimos que me olvido. Pero no me olvido que los Redondos me criaron.

Primeros pasos

Sin dudas, todo ha cambiado. La tecnologia, el progreso y el comercio han traido novedades en casi todos los ambitos. Y en casi todos, ha sido beneficioso o, al menos, ha aliviado ciertas tareas, ha dado mayor comodidad, etc. Desde luego, tambien ha traido otras consecuencias menos deseables. No es mi intencion profundizar tanto hoy. El asunto puntual es que entre a un negocio para bebes y quede aturdido. No voy a caer en arcaismos del tipo "los indios se arreglaban sin nada" pero realmente me supera la cantidad y variedad de objetos que hay para los bebes: Moises; cunas; carritos; andadores; cuna con vestidor; jaulitas; huevos para transportarlos; sillas para el auto que parecen las que gastan los corredores de TC; mamaderas para la tarde; mamaderas para la primera mañana; chupetes hasta los dos meses; chupetes para los 8 años; cunas plegables; cunas futuristas; vomitorium; walkie talkies; frazadas que arrullan; pañales termicos; pañales que fosforecen cuando el bebe se pisha...Infinidad de cosas. Sali del lugar atribulado. Apabullado no solo por la guita que iba sumando en mente, sino porque tampoco se que le sera util y que no. Consejos y consejeros hay de sobra. Pero me supera. Y entre tanta indecision, encima tengo que educarla! Menos mal que soy feliz.

Mozo, la cuenta.

Soy un tipo amplio en mis gustos culinarios. Disfruto tanto del choripan al paso como de un plato elaborado. La mezcla o el exotismo de ciertos sabores no me asustan, por el contrario me atraen. En resumidas cuentas: no le hago asco a nada. Pero hay algo que me molesta en todos los aspectos: la presunción. Me disgusta particularmente ir a comer y encontrarme con platos cuyos nombres rozan la imbecilidad o, lo que es peor, la altivez:
•Ojo de bife grillado con emulsión de papas. (Nada cuesta inferir que el tipo del menú es un estupido al cual el noble puré de papas le resulta insuficiente y necesita aplicarle una palabreja presuntamente elegante)
•Pizza “Chabacana” c/ muzzarella, palmitos, anana, kiwi, panceta ahumada, brotes de soja y lonjas de jabalí. (¿Cómo alguien en su sano juicio puede inventar algo así? Solo por el hecho de parecer exótico este demente es capaz de postularse para chef personal de Marley)
Estos son algunos ejemplos de lo que quiero decir. Pueden parecer improbables, pero no son imposibles. Podríamos sumar al desagrado aquellos lugares en donde la porción parece mas acorde al estomago de una libélula (si es que lo tienen) que al de cualquier ser humano. Incluso sin tener hambre, te resultan una falta de respeto esas minucias presentadas como cuadros de Dalí pero que no superan la categoría de bonsái de la comida. Y encima los platos, los pagas a precio oro.
Todo este auge de snobismo tiene su explicación, al menos para mi: Los ’90 o el menemismo, como gusten. Menciono, al pasar, la ridiculez supina de dividir un barrio en: Hollywood; Queens; Soho y vaya a saber que mas se les ocurrirá a estos adalides del mal gusto.
No puedo olvidarme de los presumidos con las insufribles corbatas con diseños búlgaros; de Versace y su colorido insultante; la pizza con el champagne; la ostentación de los nuevos ricos. Y acá me detengo para hacer otra observación. Debido a ciertas razones, tengo contacto asiduo y fluido con gente de mucho dinero. Algunos lo traían de la cuna junto con sus dobles apellidos. Y otros lo hicieron en dos años (Oh, milagro!) No puedo generalizar; no suele ser una buena práctica, pero de todos modos he llegado a la conclusión que es más fácil encontrar este tipo de snobs (recordar: snob es “sin nobleza” en su acepción real) en los nuevos ricos que en aquellos que vienen teniendo guita hace innumerables generaciones. Incluso el trato es muy distinto. Y no estoy sugiriendo que los Anchorena Uriburu Prieto de Lavalle sean ejemplos de virtud ni elegancia. Repito: estoy dando la impresión que me genera el contacto con estas dos clases de millonarios. Se de algún Alzaga Garre que contaba las milanesas que quedaban para que las mucamas no se las comieran. Tanto en la maldad o en la bondad de la persona hay algo que comúnmente denominamos clase. Bueno, los nuevos ricos; los que yo pude conocer, carecen de clase. Y lo demuestran en cada acción. Porque necesitan ser aceptados. Punta del Este es una meca; aun teniendo dinero suficiente como para solventarse una casa en Mykonos. Necesitan fumar habanos porque se supone que eso da categoría. Destratan a sus empleados porque, evidentemente, son pobres. Esquivan el buen gusto en decoración, vestimenta y arte como si fuera la peste…Todos recordaran aquel paraguayo que gano el Prode y quiso comprarse un piso en la avenida Libertador y los propietarios de los otros pisos vetaron su ingreso. Hoy, cualquier arribista, aunque su plata hubiese venido derechito desde Ezeiza en una Samsonite, fatiga sus bártulos en dicha avenida. Casi apostaría a que estos tilingos se piden la pizza Chabacana y la acompañan con el champagne mas caro, solo por su precio; no sabrían distinguir entre un Federico de Alvear y un Pommery si no tuvieran el precio a mano.

Nena

Ya me habian sonreido los dioses con la espera. La incertidumbre no me distraia la alegria. El mundo que me rodea, salvo poquisimas excepciones, hubiera apostado su dinero, escaso si somos francos, a la llegada del varon. Hubieran perdido. Siempre intui una relacion especial entre una hija y su padre; con el tiempo lo confirme. Veo a mi ahijada, por citar uno de tantos casos, y le veo los ojos cuando mira a su padre. He sido bendecido con esa fortuna. A mediados de Abril, segun calculos medicos y naturales, llegara a mi vida mi primer vastago que sera mujer. Se llamara Sofia, que en griego significara lo que todos sabemos, pero en mi particular interpretacion del arameo del interior, significa "Aquella que obedecera siempre a su padre porque sino cobrara"; yo creo que es un nombre disuasivo de por si, verdad?
Me desborda la alegria, sepanlo.

Gragea (6)

La banda suena bien. Un par de negros con excelente voz. Reciclados de grupos ignotos como “Santa Bárbara” o “Jesús Domingo y los del Ácido”. El repertorio típico de una fiesta. Sin embargo, hay un problema. El líder, guitarra colgando, pinta de Sergio Denis con sonrisita Kolynos y todo, arenga a los festejantes. Constantemente. La mayoría baila y se divierte como corresponde a toda fiesta. Yo desde mas lejos lo miro y lo voy midiendo. Te estoy viendo, hijo de puta. Justo ahora que empezas con eso de la buena onda y las energías positivas. Te miro a través de la oscuridad casi absoluta del salón. Directo a los ojos. Mentalmente te digo que sos todo lo que detesto de un cantante. No podes pedir palmas cada media estrofa y que el estribillo lo llenes de metáforas de la new age o la autoayuda. Se que vos ya me viste. Que soy el único que se da cuenta que sos una estafa al buen gusto. Tenes a todos distraídos con tus arengas; con tus comienzos de cada canción con: “Y dice…”
Ahora te distingo, hijo de puta. Todos bailando, cantando, participando y vos, pedazo de resentido allá atrás con tu mirada que me jode los huevos. Con esa actitud de perdonavidas de mierda. ¿Por qué carajo no te unís a la gente y disfrutas? Me estas juzgando, lo se. Para darte más bronca, te miro mientras paro la música, (como ya hemos hecho en tantísimos shows: todo perfectamente ensayado, pulido) y pido a la gente que cante mas fuerte, con mas onda. ¿No te das cuenta que es un show en una fiesta y no una presentación en el Colon? De acá me tengo que ir a otro evento y espero no encontrarme con otro hijo de puta como vos…Que ya me estas jodiendo demasiado porque me distraes.
Ya se, ya se que me viste. Que te jode saber que alguien no se traga tu cuentito buena onda. Y no me vengas con esa basura de que no estas en las grandes ligas sino animando fiestitas. Peor aun. Deberías mostrar más dignidad. Que esta manada de escabiados merece que saques lo mejor de vos. Mientras yo miro la masa de lejos y siento que nada es tan perspicaz como no ser parte de ella. Ja! Mira, boludo, me hiciste acordar del graffiti que esta en la esquina de mi casa. No merecemos esta basura plagada de arengas y de palmas ridículas…Están sonando bien…El problema sos vos. Voy a reivindicar al arte. Te voy a esperar, hijo de puta, y te voy a decir lo que pienso y si te calentas, jodete.
Este pelotudo es capaz de venir a romperme los huevos y yo tengo que seguir laburando. Lo siento al guacho. Resentido. Disfruta, marmota! Ya estamos terminando, ahora viene el rulito de la bata, les digo lo buena onda que fueron, que por eso hacemos una más y listo: nos piramos. ¿Llegaremos a tiempo a Haedo? ¿Yo que se? Ahí vamos con la última. Toma! Para vos, resentidito: “Bueno, la verdad es que nunca tuvimos un publico tan buena onda. Con tanta energía positiva. Les vamos a regalar un último tema. Los quiero bien arriba eh?...Y dice así…”
Que hijo de puta! Lo hizo para irritarme, mirándome. Ok, ya termina…Me voy arrimando a la salida así lo agarro y le digo lo que pienso a este boludo. Ahí viene…
_ Che, maestro, buenísimo el show. Me encanto como llevabas a la gente. ¿Tenes una tarjeta? Tengo que organizar un evento y me encantaria que ustedes tocaran ahí.
_Si, flaco, como no. Toma. Che, te vi ahi, bailando con buena onda. Gracias por la energía.
_No, master, de nada. Si la rompieron. Chau, suerte. Te contacto para el evento.
_Joya, flaco. Chau.

PD: Ficción pura, inspirada en una de las fiestas de casamiento mas hermosas a la que tuve el placer de asistir como invitado el sábado pasado. Por supuesto, la más hermosa para mi fue aquella en la que jugué el papel de novio.

Dame la mano, hermano

Hace ya bastante tiempo que se institucionalizo el beso como saludo entre hombres. No tengo problema con eso. A mis amigos, conocidos, familiares, los saludo con un beso. Ahora bien, lo que no tolero es que algun desconocido como un primo lejano de la novia de un amigo de mi mujer, me salude con un beso. Momento, querido, no te conozco. ¿A que se debe esa intimidad? ¿Ese palmoteo en la espalda mientras me decis tu nombre? Suelo anticiparme a estas situaciones extendiendo mi mano, de manera que no queden dudas sobre que clase de saludo deseo. Pero algunas veces me sorprenden y es ahi cuando me sube una bronca barbara y miro al desubicado con cara de "han muerto mejores hombres que vos por esta irrespetuosidad".
Mucho se ha hablado acerca del saludo con el apreton de manos. No voy a citar los clasicos al respecto. Pero, mas alla de eso: ¿Que clase de sujeto puede ser alguien que te da la mano flaccidamente? Particularmente a mi no me generan ninguna confianza. Por infinidad de experiencias en ese sentido he llegado a la conclusion de que aquellos que te dan la mano blanda no suelen mirarte a los ojos. Atencion, entonces! Mano blanda y no mirar a los ojos son dos alertas para el buen entendedor. Yo soy de dar la mano con firmeza. Sin excesos, pero con firmeza. Tampoco es cuestion de cortarle la circulacion al saludado. Como un carpintero que me hizo algunos trabajos a quien, al vivir en mi barrio, me lo cruzo esporadicamente. Cada vez que esto sucede temo por mi mano. El tipo me la estruja. Estoy meditando seriamente, a pesar de mis principios, en zamparle un beso la proxima vez que lo vea.
Otro asunto que me enerva es un saludo que podriamos llamar "de cofradia". En vez de darse la mano como corresponde, estos sujetos entrelazan los pulgares y se saludan en una posicion mas coherente para la pulseada que para el "Buen dia". Pero no son los peores. Hay una clase de enajenados que empieza saludando normalmente y luego fatigan todo tipo de maniobras con las manos que suelen continuar con la posicion de pulseada, un chasquido de dedos y terminan con el dedo indice apuntando a tu cara. Esta muy bien si sos adolescente, perteneces a un grupete medio extraño o vivis en el Bronx. Pero les juro que he visto gente que uno presupone seria saludandose de ese modo. No me extrañaria que al mismo tiempo dijeran: "Holis".

Memorias rapidas

. Las mielcitas; los Freshen-Up; Los Jack; esos caramelitos que te explotaban en la boca; los Fizz; las Blitz; las Nike Feraldy; las medias por encima del pantalon de gimnasia; el club; el jardin; la primaria; la bici; arrastrar la tortuguita en la pantalla de la computadora; los libros; el ajedrez; la musica; los amigos; el primer beso; la maestra de ingles; el primer viaje sin mis viejos; los desmanes.
. Dos accidentes: Saltando escaleras me mordi la lengua, me salian una suerte de lentes de contacto y sangre; andando en bici, influido vaya a saber por que serie (quizas, "Verano Azul"), agarro con una mano el poste indicador de la calle con la esperanza de girar alrededor de el. Error: La bici siguio y yo cai redondo con la mano sangrando.
. Los dibujitos (ver http://lagrietadeados.blogspot.com/2007/08/series.html )
. La hepatitis; los Parchis; la desgracia de sospechar a mis viejos en la cama; Mar del Plata; Cordoba; andar a caballo; natacion; mis primos; las figuritas; las ilusiones; las desilusiones...

Flashes de parte de mi niñez. Infancia feliz, les juro. Sin melancolia y con amor hoy me acorde de estas cosas, olvidandome de muchisimas otras, y decidi hacer algo asi como una enumeracion sin repetir y sin soplar. Se que es muy personal, pero como sugeri en el primer post de este blog: "Aca solo encontraran, los que lleguen hasta estos lares, textos , recomendaciones de discos , pequeñas observaciones acerca de cualquier cosa y sobre todo trivialidades sin aire de superioridad, ni mucho menos la absurda creencia que lo que aqui se postee sera una verdad contundente. Solo gustos y disgustos personales. Una especie de diario o, mejor aun, de baul donde guardar impresiones que el arrollador paso del tiempo impedira, mas temprano que tarde, que mi memoria atesore."

Amistad (apostillas)

. He tenido amigas mujeres. Salvo en 2 o 3 ocasiones, siempre hubo tension sexual. Claro que se puede tener amigos del sexo opuesto. Pero, yo creo, que mas tarde o mas temprano algo ocurre alli. Ahora, mis unicas amigas mujeres, y no hablo de conocidas: amigas, son esposas de mis amigos. Que por esta misma condicion, para mi carecen de genero. Algo asi como tener por amigo a un mueble. Quiero decir: Jamas habra tension sexual. Tengo excelente relacion con algunas amigas de mi mujer, pero no las considero mis amigas, pese a quererlas mucho.
. Tengo una cantidad de amigos limitada. No lo digo con orgullo, ni lo postulo como virtud. Es lo que hay. A lo largo del tiempo, logicamente, uno se va entreverando con gente que no es de su circulo intimo y sin embargo lleva una buena relacion. Algunos hasta es probable que los considere amigos. Depende la afinidad. Pero suele ser muy raro, ya que uno va forjando amistades con aventuras compartidas, y estas tienden a ocurrir en la juventud. Afortunadamente, mi trabajo me permite esquivar esas relaciones ficticias, por lo general, basadas mas en el trato diario que en una verdadera afinidad.
. Creo en diversos planos de amistad. Con algunos compartimos aficiones y gustos parecidos. Con otros, la charla puede llegar a bordear lo intimo. Incluso pueden sucederse diversos planos de amistad en un mismo amigo. Al menos, a mi me ocurre asi. Pero con cada uno de ellos se que puedo estar en un silencio para nada incomodo, compartiendo una cerveza o lo que fuere, contentandonos con saber que el otro esta ahi. No juzgo necesario, y creo que puede ser hasta pernicioso, forzar conversaciones profundas e indagadoras todo el tiempo con un amigo. Todo fluye. Hay humores compartidos y guiños. Hay codigos y leyes tacitas. Por algo son mis amigos.
.He dejado en el camino algunos sujetos que he considerado amigos por uno u otro motivo. Sin embargo, jamas llegare a lamentar haberlos conocido en su momento, ni a renegar de experiencias compartidas. Sobre esto ultimo les dejo un notable parrafo de Dolina (Cronicas del Angel Gris. Capitulo:"La decadencia de la amistad"):
"Todavia en nuestro tiempo hay personas que se complacen en declarar que los perros son mas leales y sinceros que los humanos.Cabe sobre esto una pequeña reflexion:
Tal vez sea cierto que los perros no traicionan. Pero esto no es en realidad una virtud del animal. Ocurre, simplemente, que la modica organizacion mental del perro le impide realizar procesos tan complicados como una estafa. Es decir: los perros no pueden traicionarnos, por la misma razon que no les permite escribir novelas."

Amistad

De la amistad se ha hablado infinidad de veces.
Iba a postear un articulo interesante.
Iba a argumentar mi descreimiento sobre la amistad entre el hombre y la mujer.
Iba a exponer mis no muy lucidos pensamientos acerca de la amistad.
Les juro que iba a ser interesante este post.
Pero solo tenemos esto:
_Marcelo prendiendo el fuego
_Mi amigo Hotty, que llamo para decirme que yo iba a ser Padrino; no que el iba a ser padre. Hace 11 años lo hizo.
Y mas.

Gragea (5)

Como veran, se hace cada vez mas notoria la falta de ideas. Un recurso del cual estoy abusando es publicar algo escrito hace muchos años. Y ahi va de nuevo.
Como apostilla puedo decir que es un dia hermoso para escuchar Los Redondos. Y en eso estoy.

FARTOWN
En cierto momento hubo en Fartown disputas más o menos pueriles. Hubo hombres y mujeres ajenos a casi toda expresión de angustia y dolor; tampoco la alegría y la destreza, el arte y la locura eran moneda corriente por esos días. Para decirlo de una vez: Era un pueblo gris. Hasta que, sin previo aviso, llegaron la guerra, el comercio, los pecados, el arte, el abuso,la televisión y las ideas.
Con la guerra llegó el instinto de supervivencia y ciertos movimientos con precarias ideas políticas y casi nula organización. También llegó la conciencia de la profundidad de la muerte.
El comercio trajo lujo, ambición, robos, ideas progresistas y el hambre.
Los pecados no hicieron otra cosa que ponerle sal y pimienta a Fartown, sin embargo sobrevino la dieta en forma de Iglesia y santos desconocidos hasta allí.
El arte trajo dolor y regocijo, admiración y talento, pero no se pudieron evitar las mediocres obras de los engreídos.
El abuso vino para instalarse. Para combatirlo llegó la policía y ciertas fuerzas armadas, pero luego, en la confusión...
La televisión creó idiotas y, en su obra más eficaz, comenzó a regalar (por medio de algunos conductores y locutores de segundo orden) electrodomésticos y viajes a lugares insospechados.
Las ideas...Bueno, las ideas son como el amor: Hay muy pocas que valgan la pena. Aquí y ahora, o en Fartown entonces.
Algunos se alegraron con este cambio, otros protestaron pero fueron inmediatamente confinados a nuevos establecimientos denominados “Hospicio”. La mayoría sigue sin saber que pensar.

Entre gallos

El unico presidente norteamericano que nacio un 4 de julio fue Calvin Coolidge (1872-1933). Fue elegido vicepresidente de Harding en 1920 y en 1923, al fallecer Harding, asumio la presidencia. En 1924 gano las elecciones y mantuvo la presidencia hasta 1929, zafando asi de la catastrofe bursatil que le toco vivir a su sucesor Herbert Hoover.
Los historiadores han subrayado la moderacion, la frialdad y el tradicionalismo de Coolidge, quien jamas quiso intervenir en los negocios o la industria. Sin embargo se opuso puntualmente a medidas de inspiracion social, como el apoyo federal a los granjeros o el pago de bonificaciones a los veteranos de la Primera Guerra. La libertad casi total concedida al comercio derivo en una fiebre especulativa que trajo prosperidad bajo Coolidge pero fue una de las causas del colapso economico posterior.
En lo personal, fue un presidente de habitos casi puritanos. Se le atribuye la minuciosa revision de las cuentas de su mujer, para evitar todo posible despilfarro de la Primera Dama; tambien se dice que su aversion a gastar dinero, lindante mas con la tacañeria que con el ahorro, llevo al chef de la Casa Blanca a la dimision.
En 1976, una antologia publico una anecdota de Coolidge que me hizo pensar que el tipo no carecia de ingenio. Se escribio asi:
" Un dia el Presidente y Mrs. Coolidge estaban visitando una granja del gobierno. Poco despues de su llegada eran conducidos en grupos diferentes. Cuando Mrs. Coolidge paso frente a los gallineros, se detuvo a preguntar al encargado si el gallo copula mas de una vez por dia. "Docenas de veces" fue la respuesta. "Por favor, informele eso al Presidente", pidio Mrs. Coolidge. Cuando el Presidente paso luego frente al gallinero, le informaron sobre el gallo, y el pregunto:"¿La misma gallina cada vez?". "Oh, no, señor Presidente, una gallina diferente". El Presidente asintio con calma y luego dijo:"Informele eso a Mrs. Coolidge".

PD: Fuente: Una Enciclopedia de Datos Inutiles (Homero Alsina Thevenet--Ed. De La Flor.)

Dia D (Mierda!)

Mas alla del desapasionamiento y, casi, la resignacion y el hastio con los que vivi estas elecciones, me senti estafado. Sin la menor consideracion para el ciudadano. Y no me voy a poner a despotricar contra las infinitas (algunas burdas; otras mas sutiles) maniobras con las que han logrado en la gente (Lo reconozco: el sondeo se limita a mis conocidos y a una sensacion) ese desapasionamiento, esa resignacion y ese hastio del que hablaba.
En mi larga espera para votar, y solamente en mi mesa, vi las siguientes situaciones:
_ A las 12.00 hs. llega una señorita aduciendo ser empleada de la Junta Electoral trayendo consigo unos tipos que iban a oficiar de primeros suplentes en las mesas. Discusiones mediante, esto demora alrededor de 20 minutos. En una pequeña antesala, con calor, donde habia 3 mesas para votar y no menos de 40 personas en mi fila y algunas menos en las otras dos. Alguien alego con justa razon que esto podria haberse hecho en el horario correspondiente sin provocar demoras ni fastidio. Esto es a las 7.30. No a las 12.00. Lo que tambien molestaba era la soberbia y la prepotencia con las que se manejaban.
_ Un poco antes, un gendarme vino a preguntar a los presidentes de las 3 mesas, los porcentajes de votantes hasta el momento. Solo uno de los presidentes de mesa le dijo que primero estaba la gente y que si estaba con ganas de anotar payasadas anotara que en la suya habian votado el 12,6% pero que no lo hiciera hacer cuentas estupidas y seguir retrasando la votacion. Los otros dos tardaron 10 minutos para hacer esos calculos. Entre ellos, el presidente de mi mesa, logicamente.
_ Uno de los votantes sufrio una impugnacion. No alcance a oir los detalles. Ya me enteraria en carne propia. Lo que si oi fue la respuesta que dio el señor: "No me interesa. Con tal de irme rapido de aca, hace lo que quieras". Lo que se dice espiritu civico y ganas de que tu voto valga. Pero, en cierto modo, lo entiendo. Te van frustrando de a poco...Cuando, al fin, llega mi turno se sucede la siguiente escena:
Entrego mi documento. Proceden a buscarlo en el padron y al examinarlo me dicen:
" No podes votar". Sorprendido, pregunto cual es el inconveniente. Me dicen que no se alcanza a leer que el documento es duplicado y que ellos no pueden corroborar mi identidad de modo tal que impugnaran mi voto. Deduzco que esto le sucedio al señor aquel, pero yo no queria resignar mi voto: "Es notorio que mi DNI no esta inmaculado y ahora que lo veo bien, concuerdo con ustedes en que no se alcanza a leer DUPLICADO, pero sepan que mi documento vive guardado en un cajon; no a la intemperie. Por eso me extraña que hace 4 putos meses me hayan dejado votar tranquilamente. Y hace 7 tambien. Y yo estimo que no se va borrando solito. O me hubieran avisado las veces anteriores". No hubo caso. Ya mas ofuscado hable en otro tono y violando toda regla, acerca del desinteres que lograban crear. Que actuando asi, gente que no queria votar al oficialismo lo haria solamente para no penar otro domingo. Me fui puteando bajito; con el pulgar con tinta de sello (tramite para la impugnacion segun me vengo a enterar); y aun mas desilusionado y resignado que antes. Deseando, como parece ser la idea, que no haya segunda vuelta para no tener que ir. Y no me gusto esa sensacion. Todos sabemos que se nos nego mucho tiempo el derecho a voto. Que terrible desperdicio! Que lamentable resignacion!

PD: Asi que estiraron una hora mas el asunto. Interesante.
PD II: Ojala algo, alguna vez les salga mal. A toda esta caterva de mercenarios.

Epocas

Hay ciertos relatos, leyendas, biografias o mitos que me dejan un amargo sabor a fraude. O, al menos, un tufillo a sospecha. Se me vienen a la mente algunos ejemplos, variados, por supuesto:
. El nudo gordiano: Se creia que aquel que pudiera desatar ese nudo conquistaria Oriente. Por alli paso Alejandro Magno. No hizo mas que golpear el nudo con su espada y...voila! El tipo va y conquista Oriente. Ahora bien, ¿a nadie se le habia ocurrido antes? ¿Hacian fila para tratar de desenmadejar el nudo? No habla bien de Alejandro, sino mal de los otros. El peculiar hecho de que se afirme que esa noche hubo una tormenta de rayos y por eso se concordo en que Zeus aprobaba el augurio supera mi inteleccion. Claro que hablamos de creencias y no de ciencias. Pero igual: ¿A nadie se le ocurrio cortar el maldito nudo?
. El conde de Saint-Germain: Numerosos cronistas y amantes de los misterios han dado cuenta de este simpatico personaje. A mi entender es poeticamente licito e incluso un gesto de fe desear la inmortalidad como utopia, pero de ahi a tener todo un circo sustentado en el esoterismo y montado alrededor de la cachivachesca inmortalidad de Saint-Germain...
. J.K. Rowling: Es altamente improbable que los ultimos peniques los haya gastado para editar su Harry Potter. Aclaro que no soy el lector adecuado para ese tipo de libros pero no me baso en eso para desconfiar que asi fueron los hechos que la llevaron a multimillonaria. Abundan esta clase de ejemplos. Como aquellas biografias que son acomodadas convenientemente. Por ejemplo, en la biografia de algun ajedrecista genial se suele contar que a los, pongamos por caso, 4 años ya resolvia problemas de alta complejidad ajedrecistica sin saber mover los trebejos. O que algun musico genial a los 5 años ya habia descubierto que las canciones del Club del Clan son horrisonas. Bueno, esto ultimo puede ser cierto...
. 1 peso= 1 dolar: ¿A quien se le ocurre?

Desde luego, estas son algunas de las cosas que me hacen ruido con respecto a estos temas. Hay millones. Sin embargo, una de mis mayores fantasias siempre ha sido vivir en esas epocas lejanas en las que los milagros se sucedian casi a diario. En estos tiempos ya no pasa nada interesante. Y no me vengan con el chupacabras!

PD: Creo a pie juntillas en el hombre de la bolsa y en el cuco.
PDII: Se que es un post incompletisimo, disparatado y con poco sustento, pero tenia ganas de asentarlo.

Mas refritos

Tres motivos:
1- La asombrosa falta de ideas que me aqueja.
2- La vagancia que demuestran en leer posts pasados. Aunque obviamente, agradezco que tengan la amabilidad de leer los actuales.
3- La estruendosa musica que sale cantada de mis pelotas.

Este post fue escrito antes de enterarme que iba a ser padre. No es brillante; no es gracioso; no esta bien escrito, pero tiene la unica virtud de ser novedoso para ustedes, manga de vagos!

Oh, niños

Todos hemos oido hablar de la tirania y cierta crueldad de los niños. Dolina decia que el hombre tiende al futuro; yo en mi futuro veo niños, es por eso que intente una somera busqueda de instancias superiores que me hablaran del tema. He aqui algunas ideas que logre compilar:
El abogado penalista Cesar G. Pando, diestro por donde se lo mire, me comento: " Mire, en vez de discutir si reducimos la edad de los menores para poder condenarlos, deberiamos empezar a pensar en encerrar a todos las personas de 1 a 17 años. Lo demas es una antigualla. Usted sabe que en el Estado norteamericano de Tenderness, ya estan debatiendo esto en su gobernacion. Como siempre, venimos atrasados. Usted imagine que los niños saldran ya corregidos asi. Y no me vengan con sentimentalismos de madre! Primero esta el pais, carajo! Yo creo que aplicando esta reforma, en el peor de los casos, acabaremos con la delincuencia juvenil,y en una optimizacion de la medida, lograremos unos jovenes formados en el rigor."
El pedagogo oriental Lao Tse Gutierrez, mas cauto, asevero : "Es cierto que hay caprichos y tiranias en la niñez, que a veces les resulta dificil combatir a los padres. He atendido el caso de un niño de 8 años que, por simple berrinche, obligaba a su madre a comprarle cigarrillos. Pero debemos evaluar cada situacion particular. Combinar cierto rigor con mucho de amor. Al fin y al cabo, son solo botijas"
Mi ahijado Franco, pequeño demonio ante el cual Bart Simpson parece un aficionado, me dijo: "Los niños lo unico que pretendemos es hacer todo el tiempo lo que queremos. A veces, ni siquiera eso." Dicho lo cual, siguio aporreando su Play Station y me condeno al olvido.
Como he dicho ya, es solo una somera aproximacion a un mundo ignorado. De todos modos, asusta un poco. Ante la duda, comienzo a pensar que con una mano acariciare la cabeza de mi niño y con la otra, para que no crea que la concesion cariñosa me ha ablandado, le propinare un moquete correctivo que lo mantendra alerta.

Duele muela, pues fuera.

La terrible desventura de haber ido al dentista es un tema tan redundante y obvio que ya agota. Pero aportaré mi desagrado a manera de desahogo. Sepan, antes que nada, que estoy sin tomar mate; sin fumar; sin alcohol porque ando empastillado; sin dormir lo suficiente; ingiriendo pocos alimentos en estado sólido...
He perdido, a manos de una tenaza, mi primera muela. Las pocas horas en las que logré dormir profundamente fueron opacadas con horribles imágenes oníricas de verme sin dientes, de ver el momento en que se me caían los dientes. Todos los malditos dientes. Así como cuando uno sueña que se cae debe jugar al número 56; cuando uno sueña que pierde su dentadura no debe jugar a nada sino que debe alarmarse ya que se relaciona ese tipo de sueños con la impotencia o el temor a ella, no estoy seguro. El hecho es que debo esperar 60 días para el implante pero mi impaciencia se manifiesta de manera más inmediata: Aspiro a poder comer asado mañana. Durante dos meses, de pura vanidad, evitaré reirme. Pero mañana quiero comer bien!
Tenía una muela, que ya había sido trabajada odontológicamente, infectada. Amanecí con el cachete inflado pero sin dolor. Concerté rápidamente turno con mi dentista amiga el jueves a última hora. Yo, que había ido confiado en que con alguna pastillita se resolvería todo, me vi postrado en esa especie de asiento del mal que es el sillón del dentista durante dos horas. Sufrí enormidades. Las lágrimas me saltaban descontroladas. Pese a los 4 tubos de anestesia, no me desmayé del dolor de puro milagro. Mi amiga estaba desolada, lo cual viene a desmentir el mito de los dentistas que disfrutan de sus faenas dolorosas. O es una gran actriz.
Y ahora, en este mismo instante, como el tipo que aún siente su miembro amputado, estoy sintiendo mi muelita...
Después de este pequeño desahogo voy a ver si ya puedo comer mi puré de papas.

Violencia es mentir

La violencia tiene un atractivo especial. Sin ahondar en argumentos filosóficos o psicológicos o sociológicos, podemos decir que hay algo en la violencia que hasta al más pacífico de los hombres atrae. No estoy hablando de justificarla o ejercerla. No. Me refiero, simplemente, a que atrapa. Ver un tipo atropellado es muy violento, y todos se detienen a observarlo, más allá del morbo. Uno se siente atraído incluso por cosas que no le agradan. La atracción puede ser repulsión. El asunto es que no te deja indiferente.
En la literatura; en el cine y en las artes en general abundan ejemplos. Como todos ya saben, hay distintos tipos de violencia. Las hay extremas y de una crueldad innecesaria; las hay verbales; físicas y las, a mi gusto las mejores, que estan latentes. Alguien supo decir que el hombre tiende a la maldad. No hay maldad sin violencia.
Toda esta perorata mal explicada, viene a cuento de que estaba leyendo un libro al que, antes de empezarlo, no le tenía ninguna fe. Pero debo admitir que salí sorprendido y bien parado luego de leerlo. La historia es algo así: Un agente, ex-combatiente en Vietnam, vuelve a su ciudad natal a imponer el orden desequilibrado por la mafia. Se une a un variopinto grupo policíaco que bordea la ilegalidad para combatir "el vicio". Viejos amores, viejos amigos, viejas deudas le imprimen al relato cierta complejidad. El libro se lee fácil, lo que no quiere decir que sea sólo hojarasca. Tiene ritmo y la historia es atrapante. No es un best seller, ni un libro para el verano aunque se deja leer bastante rápido pese a sus más de 400 paginas. Varios capítulos son excepcionales. Recomiendo el 28 "Disaway"; el 45 "Perros" y muchos más. Pero mi debilidad, y lo que generó este desordenado post es el 73 "Estuario Navidad". Aquí pude disfrutar artísticamente y con tensión uno de los más violentos y más bellos capítulos no sólo de esta novela sino de muchísimos grandes libros. Sabiendo que no lograré transmitir ni la décima parte de lo que me provocó a mí, intento resumirlo así:
Han secuestrado a un agente. Uno de sus compañeros, desesperado logra dar con un integrante de la mafia y trata de sacarle infomación. Decide esposarle los pulgares y lo carga en su barco por la noche rumbo al estuario. Es el mes de reproducción de los tiburones grises y éste, precisamente, es su territorio. El agua está infestada de tiburones. Todo esto se lo explica tranquilamente el parapolicía al mafioso mientras tira al agua pedazos de carne animal sangrando. Los tiburones enloquecen; golpean el barco. El miedo domina al mafioso quien hasta hace no mucho la jugaba de tipo rudo. Conocedor del lugar, el parapolicía arroja al mafioso fuera del barco hacia una delgada franja de arena que sobresalía apenas 30 cm. del agua. Le explica que la marea sube y que en 45 minutos le llegará el agua a la cintura. Con tremenda crueldad, ante el miedo del mafioso, el tipo le apaga el reflector del barco, "Para que no tenga que mirar a los tiburones" le dice. El mafioso está más allá del pánico y confiesa todo. El parapolicía le sugiere entonces que camine hasta el barco. En total oscuridad. El mafioso suplica; cae; se levanta dificultosamente; oye los ruidos de su propio miedo , quizás, también el de los tiburones. Por último, oye que el motor del barco se empieza a alejar y que el muy hijo de puta se está yendo cantando! Ése es su último pensamiento.

PD: Compren el libro en cuanto lo vean. Debe estar baratito: Forajidos (William Diehl) Editorial Sudamericana.

Turismo sin suerte

Leyendo el diario, tranquilo, desayunando, oyendo musica (compilado de soul y blues) a bajo volumen ya que mi mujer aún duerme, vengo a dar de bruces con este pequeño recuadrito de la página 60 de Clarín. Transcribo:

Insólita muerte de una joven estadounidense

Una turista estadounidense murió ayer al resbalar y caer desde el 7 piso del Alvear Palace Hotel. Jamie Whelan (31), oriunda de Nueva York, se hospedaba junto a una compañera de un contingente turístico. Whelan ocupaba una habitación para no fumadores, por lo que salió por la ventana y se paro en un voladizo de la pared para fumar un cigarrillo, pero resbaló y cayó al vacío.

Ahora bien, todo esto disparó en mi afiebrada mente reflexiones de todo tipo acerca del destino; la muerte; de cómo la muerte es un incentivo para el arte, el amor y otros desvaríos. Podríamos profundizar en esos temas tan interesantes...

Lo que indigna, lo que subleva la sangre y pide a gritos reivindicación es que aún insistan en que el cigarrillo no mata.

PD: Sumarle estupidez al cigarrillo da poquísimas expectativas de vida.

Posesión

Los preocupa. Los irrita hasta el delirio. Planean venganzas apocalípticas. Se entristecen y lloran por los rincones porque ella les fue infiel. Lo que enferma a estos sujetos es que su mujer esté con otro. No reparan en que los hayan dejado de amar. Se sienten traicionados porque no la poseen. Malas noticias, mi viejo: La mujer amada no es una posesión. Entendiendo esto, podrán enlodarse en su dolor tranquilamente. Dolor porque no te aman mas, no porque se fue con el verdulero. Que, en última instancia, sería tan sólo un detalle ante uno de los mayores cataclismos de la vida: Amar sin ser amado.

Y ahí vamos

Revisando viejos escritos he dado con algo que escribí a 20 días de una tragedia. Un poco panfletario; medio obvio e inocentón; con datos que ahora pueden resultar erróneos ya que ha perdido actualidad el asunto y se han conocido detalles posteriores. Elaborado, como pensábamos en otro post, a partir del dolor y no tanto de la bronca. De todos modos, hoy, releyéndolo volví a sentir exactamente lo mismo aunque hubiera cambiado, quizás, la redacción. Lo copio tal cual me salió de las tripas. Disculpen lo anacrónico del artículo.


Datos, detalles y observaciones de una tragedia.

1_ Desde las vísceras.

A veinte días de la tragedia, sólo Chabán está detenido y en el ojo del huracán del odio y la ira popular. Nada más fácil que caerle con todo a un tipo que siempre estuvo relacionado con la noche, el rock y la contracultura de los alocados años 80. No debe haber blanco más seductor a cuál apuntar (y acertar). Está muy bien que esté preso el dueño de un boliche que metía más gente de la que podía entrar y que no tenía las medidas de seguridad obligatorias que hubieran permitido evitar la catástrofe. Pero ¿es el único culpable? Sabemos que no. Veamos:
· Los ex –empleados de Cromagnon, quienes ahora salen ampulosamente por TV señalando con dedo acusador todo lo perverso de su ex –jefe, me producen asco. Ser un hijo de puta que sólo busca lucrar sin que nada más le importe (tal la pintura que hacen de Chabán), es inmoral. Pero intentar ser un adalid de la virtud y ensañarse con alguien ya caído, también es inmoral. Qué fácil resulta denunciar ahora, ¿no? Ahora que la denuncia no es más que tierra que arrojan sobre el foso ya cavado de su ex –jefe. ¿Por qué no cavaron ellos el foso, antes de que todo sea tragedia? Dirán que necesitaban el trabajo y el dinero. Bueno, ¿no es lo mismo que quería Chabán? Son unos hipócritas.
· Cemento, otro boliche de Chabán, fue cuna y trampolín de muchas bandas. Cuesta creer que nadie se haya acercado a Chabán para darle aliento en su peor hora. Aunque tenga muchísima culpa en lo sucedido, dejarlo solo y a merced de los lobos no parece el mejor gesto de agradecimiento. (Es muy probable que algunas bandas no sean lo que hoy son, si no hubieran pasado por Cemento) Hubo una excepción, claro: La Negra Poly. Parece que a ella no le avergonzó estar al lado de un culpable en su caída ya juzgada.
· Callejeros, aunque duela admitirlo, también tiene su parte de culpa. Por falta de criterio, por ceguera o por ignorancia, tiene culpa. Se ha sabido que Skay obligó a Chabán a dos cosas para tocar en Cromagnon: Reducir el número de entradas a la venta de 3500 a 2200 y sacar la maldita media sombra...Cuestión de inteligencia, se me ocurre.
· Los que estaban en el recital fueron advertidos de que ya había habido problemas con las bengalas y la pirotecnia en otra noche que no fue tragedia de casualidad. Aún así, abuchearon y siguieron prendiendo bengalas...Cuestión de educación, se me ocurre.

2_Educación.

Es increíble (y patético) que nenes desde los 10 meses hasta los 4 o 5 años estuvieran en el baño de mujeres de un boliche nocturno devenido en guardería. ¿En qué pensaban sus padres? ¿Piensan?
Se dice también, que fue precisamente un nene de 5 años subido a los hombros de alguien, quien encendió la mecha fatal. No importa, podría haber sido cualquier otro. Pero, ¿por qué pibes de esa edad estaban a las 23 hs. en un recital de rock? Podría haber sucedido en cualquier otro lado la desgracia: En McDonalds, en el Colón, en el teatro viendo a Floricienta a las 16 hs...Pero supongamos que no hubiera pasado nada y la noche hubiera terminado de la mejor manera: ¿Qué experiencia, enseñanza o alegría podría haberle aportado esa noche a los nenes que estaban en el baño de mujeres? ¿Habrían aprendido a contar azulejos? ¿A tirar la cadena? Por Dios!
La falta de educación, la exaltación fanática y fatídica de la subcultura del “aguante” y el “fierita”; la pauperización de los niveles intelectuales y culturales; la funesta proliferación de pensamientos tales como “Boca es mi vida”, “Tigre, la vida por vos”, “Mi vieja y la Acade”, etc...¿Qué es todo esto? ¿Se puede salir de eso? Me parece que no. Porque no te dan opción. Si la música popular argentina hoy es la cumbia villera con letras cuanto menos apologéticas y estúpidas (y ya todos sabemos que la estupidez es peor que la maldad), y no te dan oportunidad de oír otra cosa. Si nadie te alienta a la lectura y al progreso espiritual. Si vemos que aunque estudies (si tenés la inmensa fortuna de poder hacerlo!), es más fácil chorear o vender falopa o consumirla o dejarse estar, porque no ves un futuro digno. Si la única cultura a la que tenés acceso es la que te brinda la TV y la birrita en la esquina con los pibes. Si hay pibitas de 15 años embarazadas y sin destino. Si no hay trabajo...Entonces, no hay opción.
Obviamente, es un tema muy complejo y con muchas otras aristas. Escribo esto desde el dolor, la bronca y, por supuesto, la ignorancia.
De todos modos, sospecho que hay que empezar por la educación para intentar cambiar algo.

3_Política.

Aún no se sabe quién fue el inspector corrupto que permitió la habilitación de Cromagnon. Tampoco se sabe (ni se sabrá nunca) de otros inspectores coimeros y comerciantes coimeadores. Y así vamos.
Sólo renunció el Jefe de seguridad del Gobierno de la Ciudad...Aunque Ibarra no recibiera dinero de las coimas, ni estuviera enterado de esas coimas, debería renunciar. El es el máximo responsable de la ciudad. Si no es corrupto, entonces es inepto: Tiene la obligación de saber que es lo que pasa en sus dependencias.
Vemos también, que pagan justos por pecadores. Supongamos que sos un comerciante honesto y que tenés un boliche con todo en regla en la Costa Atlántica; sabés que tenés 2 o 3 meses para hacer tu negocio, y te obligan a cerrar 15 o 20 días por ineptitudes o iniquidades ajenas...¿Qué harías? ¿Cómo te sentirías?
Hay un viejo dicho popular que dice que cuando el niño se ahogó, María tapó el pozo. Esta especie de “prevención del pasado” es, todos lo sospechamos, “pour la galerie”. Cuando se agote la presión de los medios, es decir, dentro de no mucho tiempo, volverán a surgir los inspectores coimeros, los jefes ineptos, los comerciantes inescrupulosos, los imbéciles de toda laya, las bengalas, los niños en los baños-guarderías...
Kheyvis, Cromagnon...¿Cuánto tardaremos en conocer otro nombre de la tragedia?

Buenos Aires.
19-01-05

Nulidad

En cierta ocasión, una chica a la que fui incapaz de amar, me contó que cuando tenía quince años tuvo un atraso de varios días y, entonces, temiendo una maniobra de inspección por parte de su madre, se cortó las yemas de los dedos y manchó con esa sangre las toallas higiénicas, para preservar la imagen de una falsa virginidad.
¿Son necesarios estos pequeños actos de locura para descubrir que no somos libres?

PD: Estoy ante el famoso sindrome de la pagina en blanco. Cosa que me extraña ya que esto suele sucederle a los artistas y no a pelandrunes como yo que podrian escribir dias seguidos sin dejar caer una sola linea respetable. Por eso, refrito con una frecuencia alarmante viejos escritos que tienen la particularidad de ser igual de ineficaces que los actuales pero al menos tienen la decencia de ser de una epoca de balbuceos adolescentes, lo que los vuelve perdonables al menos. Esten atentos que pronto posteare mis primeros garabatos perpetrados en el jardin de infantes.

Himno

Entre la ceremonia del diploma de honor de mi mujer y el diploma de abogada de mi cuñada, escuché el himno dos días seguidos. No miento si afirmo que me sigue conmoviendo; que no hay manera de que logre evitar el nudo en la garganta. Y créanme que va más allá de la emoción que pueda provocar el verse involucrado sentimentalmente con el acto. Musicalmente, a pesar de mis oídos neófitos, me parece bellísimo el himno. Junto a La Marsellesa sospecho que son las dos canciones patrias más bonitas del mundo.
Estoy más cerca de creer que uno nace en donde le toca y que ser de aquí o de allá no acredita méritos ni atribuye deméritos pero hay algo en mí, seguramente otro defecto, que me lleva a sentirme argentino. Bien argentino. Nada de patrioterismo barato ni de "gen argentino". Nada de xenofobia ni mucho menos de chauvinismo. Entiendo a ciertos atletas que representando el deporte de su país se emocionan cuando oyen el himno. Entiendo a la gente, me incluyo, que cincharía por un equipo de dinenti argentino que compitiera en un mundial. Entiendo al exiliado. Entiendo que en cualquier discusión con algún extranjero invoquemos rápidamente los nombres de Guevara; Borges; Maradona; Perón (y no nombro más porque resulta muy dificil en este querido país, hablar de sus habitantes: siempre hay pros y contras. No es mi idea generar discusiones interminables y, en último caso, inútiles) Entiendo nuestra bronca con todos los defectos políticos o sociales. Pero podríamos elaborar esa bronca desde el dolor y no desde la simple protesta y queja constante. Todo está mal por estos lares, desde luego. Pero el Universo no es un lugar apacible.
Detesto el nacionalismo mal entendido y cualquier tipo de fanatismo. Pero déjenme que les diga que me siento argentino de una manera fatal, indeclinable, inevitable.

PD: Espero haberme expresado claramente y como fue escrito de un tirón, motivado por estos días "himnóticos", sepan disculpar las falencias en este insolvente artículo.

Admiración

Estos días voy entendiendo mejor aquel viejo orgullo de "m'ijo el dotor" pero desde distinto estadío familiar. A la falta absoluta de méritos propios, que me persigue y me alcanza siempre, puedo anteponerle mi admiración y mi orgullo por los logros de mi mujer. Ando sacando pecho, feliz y agradecido de estar enamorado de una señora que mañana recibe el diploma de honor en Medicina y por estos días anda exponiendo un trabajo en el XXI Congreso Mundial de Dermatología. Lo increíble, lo milagroso es que esa señora no sólo esté enamorada de mí sino que tambien esté esperando un hijo mío. Dios obra de maneras misteriosas.

PD: Lo sé: Es un post personal, sin contenido, sin sentido excepto para mí...Pero para algo es mi blog ¿no?

Contradicción

"Vivian: ¿Y quién necesita estar de acuerdo consigo mismo? Sólo esa gente tediosa, inverosímil y doctrinaria que se empeña en llevar sus principios al amargo extremo de la acción, a la reductio ad absurdum de la práctica..."
Oscar Wilde (La decadencia de la mentira)

Me sorprende descubrir personas que gritan con orgullo que ellos jamás se contradicen. Deben ser las mismas que se jactan de llevar 25 años trajinando el mismo puesto en la misma empresa. Hay una especie de temor a que te digan que te contradecís. Me parece que es un temor infundado. ¿Puedo, acaso, sostener cerrilmente algunos pensamientos que tuve en la adolescencia? Evidentemente no. Uno ha leído más, se ha instruído, los años lo han puesto más amargo, tal vez hasta haya aprendido algo. Pero no me remito solamente a edades más juveniles. Pongamos por caso que yo hace 3 meses afirmaba que la situación mundial habia mejorado con el ataque a hinchas del Ajax residentes en Sierra Leona. (Desde ya, no lo pense jamás, es sólo un ejemplo, no se subleven!) Bueno, hoy, despues de analizar e interiorizarme empiezo a pensar más bien lo contrario y se lo comento a alguien que lo último que escuchó de mí fue lo que pensaba hace 3 meses. Me dirá, con razón, que me estoy contradiciendo. Le responderé: Lógicamente. En este momento mi parecer es el opuesto, basado en la información, datos e incluso estado de animo distinto con los que cuento ahora.
He visto sujetos que para no parecer contradictorios seguían insistiendo en que la capital del Paraguay era La Paz, aunque supongo que esto les pasaba por opinar de todo sin tener la más mínima idea del tema tratado. Como aquellos asuntos en los que la televisión u otro medio cualquiera hacen encuestas o consultas del estilo: "Para usted: ¿Quién mató al Piojo Lopez?" y la gente va y da su veredicto sin haber leído ni la primera hoja del expediente; incluso sin reparar en que el Piojo Lopez aún deambula con vida por nuestras canchas.
No está mal recordar que hasta los sentimientos se contradicen infinidad de veces. Al menos hoy pienso esto. Mañana ¿quién sabe?

Gragea (4)

DIANA Y LOS CIEGUITOS

Si ella quisiera mirarse en algún espejo, moriría. No es una exageración decir que la belleza es fatal .Y esta niña de doce años (bautizada Diana, menos por homenaje a su abuela, que por una extraña afición de su padre a la mitología) era bella de un modo casi infernal.
Todos sabían que observarla significaba la ceguera. Sin embargo, algunos muchachos decidieron que valía la pena arriesgarse. Y lo hicieron. Por extraño que parezca, estos muchachos no sufrían su ceguera como un mal sino, más bien, lo suponían como una lógica y justa consecuencia de sus actos. Se peguntaban, ante el estupor de la mayoría: “Después de ver la belleza ¿Qué más podríamos pretender admirar?” Lo único que lamentaban era el no poder volver a verla jamás, y hacían oír sus quejas a toda hora y, para decirlo de una vez, aburrían ya con sus conclusiones metafísicas de segundo orden.
Con los años, Diana se volvió fea (la vejez trae ciertas desgracias!) y el único efecto que causaba verla era una tibia compasión que generalmente iba acompañada de una tímida nostalgia. Los muchachos crecieron ciegos y quejosos y sólo Diana los escuchaba para recordar juntos y entre lágrimas (¿Pueden los ciegos llorar?) el aspecto de la belleza.

Sorpresa

Tengo para mí que los artistas producen sus mejores obras cuando no son felices. Lógicamente, encontramos excepciones. Esta opinión ha sido defendida o refutada innumerables veces por gente mejor que yo. Los argumentos a favor y en contra de esta teoría, son por todos conocidos. Destaco uno de ellos; no el mejor, sino el más simple y de falsa lógica matemática que olvida el factor tiempo: Conviniendo en que la tristeza alcanza mayor peso y, aunque los esfuerzos optimistas y la new age traten de desmentirlo, es más grande el numero de personas con tristeza o dolor que el de personas dichosas, hemos de llegar, estadísticamente, a la rápida conclusión que será mayor el numero de artistas atormentados que felices.
Desde ya, el tema es muchísimo más complejo y entran en juego diversos factores. Esto es sólo una chapucería, hija de la sorpresa que experimenté hace unos días ante un disco de un artista ahora feliz, que me ha gustado tanto o más que sus mejores obras facturadas en épocas sombrías para él.

Saudades de radio

Hace ya 15 años o tal vez más, hice con un amigo un programa de radio. Obviamente, en una FM trucha, por Olivos. Horario difícil : Sábado de 21 a 22hs. Duró lo que podia durar: 4 programas. Pero fui feliz. Realmente me hacía feliz seleccionar los temas, elegir textos para leer y hasta el miedo escénico de hablar para gente (desde ya, muy poca) que no veía ni conocía. Se llamaba "Timbeándose la eternidad" y para ser sinceros era una mala copia del excelente Piso 93, pero aún así lo disfruté enormemente.
El primer tema del programa fue "Fever" por Elvis Presley; el último, de despedida, fue "Hey you" de Pink Floyd. Musicalmente pasamos por casi todo el espectro: Tom Petty; Bob Dylan; Nick Cave; Leonard Cohen; Rolling Stones; Clapton; Zeppelin; Hendrix; Purple; Guns 'n Roses; Piazzola; Gardel; Redondos; Sumo; Don Cornelio; Garcia: Seru Giran; Paez; Miles Davis, etc. En cuanto a textos, leímos cuentos, poesías o fragmentos de Shepard; Borges; Vian; T.S. Elliot; Wilde; Poe; Canetti; Henry Miller; un par propios; etc.
Desde luego, los mensajes que dejaba la gente por telefono no superaron la treintena. Y el 90% eran saludos barriales. Sin embargo, el último sábado, a punto de terminar el programa recibimos un llamado de una chica (¿Por dónde andarás, ahora? Dondequiera que estés, gracias) que tocada en alguna fibra íntima por algo que habíamos leído o por la música o por las dos cosas o por nada en especial, dejó dicho que le gustaba y emocionaba el programa. Esa migaja de agradecimiento, ese pequeño gesto hacia un tipo que sólo pasaba musica, leía y divagaba un poco, fue glorioso. Sentí que todo valía la pena. Hasta estuve tentado de seguir un par de sábados más. Pero reaccioné a tiempo y me retiré en el pináculo de mi carrera; en el cenit del programa.
Si alguna vez cualquier divinidad, en un rapto de locura y generosidad, decide beneficiarme y hacerme feliz, aunque sea por poco tiempo, no tendrá que pensarlo demasiado; bastará con que me conceda la gracia de hacer radio.

Los mimos no me gustan

Entiéndanme bien. No es que festeje la muerte de nadie. La muerte siempre es una mala noticia que nos recuerda que no somos inmortales, que todo acaba alguna vez. Pero temo que la muerte de Marcel Marceau termine siendo una peor noticia. Imaginen a cientos de miles de mimos conmemorando cada 22 de septiembre la muerte de su prócer. Me da escalofríos. Las ganas de derribar a trompadas a los mimos que me he cruzado en mi vida...Reconózcanlo: Son irritantes, por decirlo de algún modo.

Heroes del Silencio

Una noche emocionante. Agradezco haber ido. Dejo aquí, unos restos de buena lírica:

"...la rutina hace sombra a las pupilas,

que se cierran a los disfrutes que nos quedan."

Avalancha

"Empezar porque sí

y acabar no se cuando.

El azul me da cielo

y el iris los cambios.

Los astros no estan más lejos

que los hombres que trato..."

Deshacer el mundo

"Y ahora que padeces de insomnio

quisieras morir de siesta."

Iberia sumergida

"El paraíso es escuchar,

el miedo es un ladrón

al que no guardo rencor

y el dolor es un ensayo

de la muerte..."

En brazos de la fiebre

"...eras verano y mil tormentas

y yo el león

que sonríe a las paredes

que he vuelto a pintar

del mismo color.

No sé distinguir

entre besos y raíces

No sé distinguir

lo complicado de lo simple

Y ahora estás

en mi lista de promesas a olvidar.

Todo arde si le aplicas la chispa adecuada."

La chispa adecuada

Y hay más, mucho más. Este Bunbury conmueve con su voz y su poesía. Fue un buen disfrute.

Frases

Hay algunas frases de uso frecuente, de las cuales desconozco su origen y, en alguna de ellas, su significado me resulta dudoso. Paso a detallar unas pocas:

_A cada chancho le llega su San Martin. No se me ocurre de donde puede provenir esta frase. ¿Que significa? Un misterio.

_No... Manzana. Frase mas bien moderna y usada, por lo que pude apreciar, por gente algo corta en su vocabulario habitual. Comprendo perfectamente que se trata de una forma algo extraña de decir "Obvio" o "Mas vale!", pero no veo la relacion entre algo obvio o logico con una manzana.

_Como anoche. Esto lo escuche varias veces. En general, relacionado con la finalizacion exitosa de una tarea manual que revestia cierta dificultad. Creo sospechar que esta frase encierra una connotacion sexual. De ser asi, me pregunto: ¿Y si anoche no tuvimos devaneos sexuales? ¿Y si los tuvimos y fueron mediocres?

_Una de cal y una de arena. Su significado es por todos conocido. Su eterno dilema tambien: ¿Cual es la buena y cual es la mala?

_Hacer leña del arbol caido. Me resulta algo redundante esta frase. ¿De que otra forma se podria hacer leña? ¿Con el arbol en pie?

_Como turco en la neblina. Desde ya, entiendo que el uso de esta comparacion se refiere a cuando uno anda perdido o confundido. Lo que no termino de entender es por que la nacionalidad turca impide orientarse en la neblina. ¿Los belgas se orientan? ¿Un fines consigue desenvolverse igualmente bien con o sin neblina? Podria entender que los ingleses nos llevan ventaja en eso de la neblina...pero ¿por que demonios un turco esta mas perdido en la neblina que un afgano?

PD: Si alguno se acuerda la historia de la frase " Paris, bien vale una misa", recuerdenmela. En una epoca lo sabia, como la de "Se nos vienen al humo", pero las nubes del tiempo opacaron mi memoria.
PD II: Notaran, no sin cierto asombro, que mi teclado ha vuelto a declararse en huelga de tildes. Sus caprichos me dominan.

Viveza criolla

Diógenes, a quien Platón consideraba "un Sócrates que se había vuelto loco", era discípulo de Antístenes y fue un miembro destacado de la Escuela Cínica. El tipo tenía una reputación de vivo superior; imbatible en la ironía de sus respuestas. Afirmaba que la virtud no existía. Censuraba la cortesía en el trato con las personas. Repudiaba el dinero y a quienes lo poseían, aunque mendigaba. Varias anécdotas nos lo hacen simpático. Pero se olvidó que siempre hay alguien que es más vivo que uno y mostró la hilacha. Cierta mañana, en Corinto, Alejandro Magno, el discípulo de Aristóteles, el dueño del mundo, se le acercó y le preguntó si podía hacer algo por él, y Diógenes respondió: "Apártate, que me tapas el Sol"; Alejandro, sonriendo, dijo : "Si no fuera Alejandro, me gustaría ser Diógenes". Esto fue interpretado como una señal de respeto, casi de veneración del gran rey hacia el pensador pero lo que Alejandro quiso decir era lo opuesto: "Si yo no fuera el mejor, que lo soy, no me gustaría ser el segundo, sino el último, la última mierda" Diógenes como era de esperar ya que los que la van de piolas jamás aceptan su inferioridad, no entendió así la respuesta de Alejandro y murió jactándose equivocadamente de esta historia.

Estoy descubriendo, tarde y sorprendido, la cantidad de 4 de copas que se dedican prolijamente a creerse vivos. Nos encontramos a diario con personas cuyas capacidades intelectuales, a simple vista, no alcanzan grandes alturas y sin embargo nos hacen saber lo piolas que son, de cuántas maneras distintas estafaron a perejiles o salieron airosos de las situaciones más complicadas. Estas mismas personas no dudan en calificar de boludo a cualquier sujeto que no les agrade. Ellos jamás serán los boludos en ninguna historia que cuenten. Y si por casualidad, se tildan de boludos alguna vez, lo hacen de forma que uno sospecha solapada y el "boludo" para con ellos mismos sólo lo emplean de forma simpática, jamás insultante. Algunas veces, van más allá de la esfera personal y nos enseñan, en uno o dos párrafos, cómo solucionar los problemas del pais; cómo harían ellos para campeonar si fueran directores técnicos de la selección de cualquier deporte y tantos otros asuntos en los que, si nos guiamos por sus decires, no hay persona mas idónea que ellos para tratarlos. Está claro que casi todos, por no decir todos, incurrimos, alguna que otra vez, en este error de creernos más vivos. Sin ir más lejos, pareciera que mi diatriba no es mas que otro ejemplo de 4 de copas con aires de superioridad. Trataré de darme un baño de humildad, porque para hacerse el vivo hay que ser muy vivo.Yo sospecho que conviene pasar un poco desapercibido tratando de eludir frases como "La vida es así"; "Lo que mata es la humedad"; "Siempre que llovió, paró"; cuidándose de no desmerecer a nadie sin argumentos sólidos; escuchando más de lo que se habla; cultivándose día tras día y evitando putear a todos esos estúpidos hijos de puta que nos encierran con el auto. No afirmo que así llegaremos a ser los mejores, aunque quizás evitemos ser los peores. Seguramente, seguiremos nadando en el gris con la hidalguía de aceptar que no hay gris plata ni gris topo para nosotros, sólo gris.

PD: Parece que volvieron los acentos, intuyo yo que alentados por la avalancha de mails y comentarios no enviados que seguramente los solicitaban.

Cruzado

Apenas llovizna. Decido caminar hasta el supermercado y aunque voy armado con mi lista, juego a no leerla y comprar en base a mi memoria. Bastante bien. Luego de unos breves minutos en la cola, me informan el total de la compra. Hurgo en mis bolsillos y solo encuentro la lista. Ni rastros de dinero en ninguna de sus formas. Con una sonrisa simpatica, tratando de ocultar mi bronca, me encojo de hombros y le digo a la cajera que me olvide la plata. Se rie, bobalicona. Luego de una deliberacion no muy extensa, y seguramente porque ya me tienen junado ahi, consigo que me guarden todo durante unos minutos. Tantos como me lleve ir a mi casa, buscar la guita y volver. Cumplidos dos de estos pasos, en el camino de vuelta al supermercado, la llovizna va tomando otra intensidad. Al regresar, logicamente, la lluvia se burla de mi incomodidad con las bolsitas en la mano. Caen, decididamente, taiwaneses en bikini. Por orgullo, por irracional, porque solo son 3 cuadras, decido no ceder ante el incoveniente meteorologico y seguir con el paso apretado. Empapado, llego a mi hogar.
Rato mas tarde, encuentro, milagrosamente, al plomero y su ayudante en mi edificio. El mismo plomero y, quizas, el mismo ayudante que tendrian que haber venido a mi casa a arreglarme un problema menor, aproximadamente hace 4 meses. Les hago notar, no sin cierta ofuscacion, la pequeña demora. La conversacion, por motivos extraños, va subiendo de tono. Mi mal humor no ayuda. Elevo la voz. Muevo ampulosamente mis brazos como para reforzar mis protestas. Algo quisquillosos, me sugieren la conveniencia de retornar a un dialogo mas cordial. Mido las consecuencias; calculo pesos y estaturas; alcanzo a ver la caja de herramientas. Accedo. Justifico mi hervor con unas excusas acerca del mal dia que me toca vivir, etc. Llegamos, en buenos terminos, a un acuerdo. Los esperare la proxima semana y guay! que no lleguen a venir...
Debemos hacer unos tramites con mi mujer; ir a la obstetra y alguna otra diligencia. Entramos a las oficinas de la prepaga y mi mujer en un rapto de locura decide hacerle a la chica de informacion, mas de una pregunta en una misma oracion. Sonrio para mis adentros, mentalmente trato de hacerle recordar que formularle dos preguntas al mismo tiempo a una de estas chicas es riesgoso: su capacidad de inteleccion colapsa. La cara de la chica y su leve tartamudeo dubitativo al responder, confirma mi viejo prejuicio. Mi mujer, recibiendo mi pensamiento telepaticamente, intenta de nuevo, mas despacio, de a una pregunta a la vez. Pese a todos los esfuerzos, no conseguimos cubrir mas del 75% de nuestras dudas. No esta tan mal, despues de todo.
Lo unico bueno de este dia, fue la visita a la obstetra. Pero eso pasaria a ser un relato de dia feliz, y la mayoria se aburre con los finales felices.


PD: Hablando de supermercados, no dejen de leer esta genialidad http://buguert.blogspot.com/2004/05/supermercadeces_17.html

Acierto

Y no digan que no es el disco perfecto para esta tarde.

Policiales

El interes de mis padres por los libros (y por el cine; pero esa es otra historia) fue un estimulo infalible para despertar mi pasion por la lectura. Comence, como tantos de mi generacion (y supongo que de otras), con la coleccion Robin Hood y con los clasicos cuentos infantiles. Luego de los primeros escarceos con los libros, recuerdo haber leido historietas, revistas como El Tony, Nippur y algunas otras que no me vienen a la memoria. Todo lo devoraba con fruicion. Y llegaron las novelas policiales. Ahi, me perdi. Raymond Chandler; Dashiell Hammett; Ross McDonald. Leia esas novelas casi obsesionado, sin pausa. Viendolo a la distancia estoy convencido de que no reparaba en su valor literario, sino en la trama en si. Eso no me impediria mas tarde, a pesar de la desvalorizacion que el genero policial suele tener en el mainstream, descubrir la tremenda fuerza de algunos pasajes a los que no les queda holgado el lugar en mi biblioteca junto a los grandes escritores. Despues, con la voracidad de la juventud y ayudado por los estudios, lei de todo. En forma desordenada, sin un plan. Lei basura; lei genialidades; lei los clasicos y los no tan clasicos. Cuando no conseguia nada nuevo, releia. En algun momento llego el sosiego y la aterradora idea de que cada libro que leia era otro que me quedaba sin leer. Esto me angustiaba cuando entraba a la Feria del Libro o a cualquier libreria, llegado el caso. Me hice mas selectivo; ordene mis preferencias; me remiti a instancias superiores que me recomendaron y desaconsejaron autores. Hoy, despues de tantos años, sigo atrapado por la literatura. Y no me vengan a decir que no se lo debo, en gran medida, a esas bastardeadas novelas de Bruguera, de Alianza...

Hay, en el capitulo 7 (Una G en el aire) de El Halcon Maltes (Dashiell Hammett; 1929), un pasaje que demuestra la calidad del escritor. Sam Spade, el protagonista, empieza a relatar, con desgano, como si no importara, una historia que lo habia marcado: Un hombre, Flitcraft, sale de su trabajo para almorzar y no regresa jamas a su hogar. Tenia una familia tipo, una economia estable, una vida razonablemente feliz. Cinco años despues, la mujer de Flitcraft se presenta a las oficinas de Spade y le dice que han visto a su marido. Spade encuentra al tipo y habla con el. Flitcraft no esta arrepentido de haber abandonado todo. Ahora tiene una nueva esposa y un hijo de menos de un año; es propietario de un negocio. Le cuenta lo que le ocurrio. Cuando salio aquella tarde a almorzar, al pasar por una obra en construccion una viga cayo bastante cerca de el. Incluso un pedazo de cemento de la vereda le raspo la mejilla. Sintio que alguien le habia levantado la tapa de la vida para mostrarle el mecanismo. Decide vagar, abandonar toda rutina ya que piensa que su vida depende del azar, que ordenar sensatamente su existencia solo lo habia alejado de la vida. Y, sin embargo despues de un tiempo habia vuelto a tener una vida practicamente similar a la que tenia antes de que la viga cayera. A Spade, eso es lo que mas le gusta de la historia y termina diciendo "Se acostumbro primero a la caida de vigas desde lo alto; y no cayeron mas vigas; y entonces , se acostumbro, se ajusto a que no cayeran".

Este pasaje, infinitamente mejor escrito de lo que yo lo resumi, solo ocupa dos paginas de esa novela maravillosa que es El Halcon Maltes. Sin embargo, ha inspirado y sorprendido a varios escritores. Uno de ellos, Paul Auster, en su gran novela La noche del oraculo retoma esta historia de Flitcraft de una forma magistral. Recomiendo, a voz en cuello, la lectura de estas dos novelas. Me lo agradeceran, si son buena gente.

PD: Se suele oir por ahi que entrar a la literatura a traves de la novela policial, es como entrar por la puerta de atras. Bueno, de ser asi, en mi caso, estare agradecido de por vida por haber entrado subrepticiamente al mundo de las letras. Peor, supongo, hubiera sido no entrar. Yo no se si soy mas o menos inteligente por haber leido. De lo que estoy seguro es de que soy mejor persona de lo que podria haber sido sin leer. Imaginense.

Regresion

En mis momentos de ocio, algunas veces, me agarran unas ganas barbaras de jugar al TEG o al Combate en el frente o tener un Cubo de Rubik en las manos. Se que no es de lo mas sano que me pueda pasar, pero ya les dije: Tengo mis debilidades.

De cata

A pesar de que con el correr del tiempo he desarrollado un gusto mas refinado por los vinos, desconozco cabalmente las artes de la enologia. Eso no me impide sospechar que es uno de los curros mas elegantes de los ultimos tiempos. Los primeros pasos nos parecen mas bien sencillos: Llenar un tercio de la copa, inclinarla sobre un fondo blanco para observar el color y la intensidad del brebaje; se gira un poco la copa para que las gotas o "lagrimas" que caen por las paredes del cristal nos den una idea del cuerpo del vino; meter la nariz literalmente dentro de la copa y olfatear el vinardo; beber un sorbo, aspirar un poco de aire, esparcir el vino por toda la boca y listo, derecho al coleto. Despues viene algo aun mas sencillo: sentenciar que los vinos blancos acompañan bien los pescados y los tintos, las carnes rojas. A esta, y a similares sentencias, llamarlas maridaje. Mas adelante, hacerse el vanguardista y afirmar que cierto clarete permite degustar mejor la carne de jabali. En años de cata se puede aprender correctamente a saborear un vino y, acepto credulamente, incluso concluir que es un Cabernet de Mendoza y no de la Patagonia. Tambien se puede llegar a saber muchisimo sobre climas, uvas, cosechas y regiones. Pero lo que no me creo de ninguna manera es que sepan distinguir los años en los que los vinos fueron cosechados. Vamos, a mi no me engañan. Sin embargo, he visto señores muy compuestos dictaminar, a ciegas, que el vino que acaban de catar es un, supongamos, Chateau D'Yquem 1980. ¿Como hacen? No me mientan! ¿Cuantas veces deben tomar el vino de ese y de otros años, para distinguirlo? Y calculen que tienen que saber casi todo de casi todas las bodegas! Si hubieran probado todo eso, ya estarian cargando con una cirrosis galopante. ¿Seran capaces de decirnos si llovio una hora antes de la cosecha? ¿Cuantas semillas tenia la uva? ¿Era americano o frances el roble en el que fue añejado? Esa, no me la venden. De todos modos, he de reconocer que estos sujetos, jugandola de hedonistas, la llevan bastante bien. Anda a saber si no empezaron tomando Pinolux del pico y ahora se clavan, viajando por el mundo, los vinos mas exquisitos.

PD: Hay pocas obscenidades mayores que gastarse $ 400, ponele, en una botella de vino. Recomiendo, desde mi ignorancia y mi poca solvencia financiera, el vino de la foto. No supera los $13.

Obsecuentes

Caligula enfermo gravemente. Durante su convalecencia, ademas de los que esperaban ansiosos su muerte, una importante cantidad de lamebotas se dedico a prometer cosas, incluso sus vidas, a cambio de que se restableciera la salud del emperador. Lo que estos felpudos ignoraban es que iban a tener que cumplir sus promesas. Caligula se recupero milagrosamente y algun obsecuente mayor le comento, para alegrarlo suponemos, el amor que le tenia su pueblo y paso a detallarle algunas promesas hechas por sus subditos para que recuperara su salud; no olvido dar nombres; omitio contarle su promesa, si es que habia hecho alguna. Caligula, que seria cruel pero no boludo, mando llamar a estos devotos de Su Majestad y les exigio cumplir con lo que habian prometido, con el irrefutable argumento de que si no lo hacian, los dioses podian enojarse y matarlo a el. Asi, uno hubo de donar su fortuna a las arcas del Imperio. Otros, con dispar humor, tuvieron que entregar a sus mujeres o hijas para placer de Caligula. Y, los mas exaltados, tuvieron que dar su vida.

Realmente, me provocan un desprecio indecible estos Smithers que rondan a los poderosos. No comulgo con la crueldad, desde luego, pero a veces quisiera tener mucho poder nada mas que para esperar pacientemente a que surja cerca de mi algun obsecuente. Cuando lo detecte, despues de encomendarle dos o tres tareas abyectas, le dare una piña memorable al grito de : "Por favor, hombre! Un poco de dignidad, carajo!"

Agregado perfecto o frase del año: " Estar de acuerdo todo el tiempo es un defecto fisico" Impresionante. Para leer otros aciertos de igual magnitud ver http://juanhundred.blogspot.com/2007/09/mximas-hundred-para-una-vida-social.html#comments

A kiss is still a KISS

Primer sabado de un mes esplendido. Sol a pleno entrando a mi casa. Ni lo dudo: Arranco con Starkers in Tokyo, el acustico de Coverdale con Vandenberg (1-Sailing ships; 2-Too many tears; 3-The deeper the love; 4-Love ain't no stranger; 5-Can't go on; 6-Give me all your love; 7-Don't fade away; 8-Is this love; 9-Here i go again; 10-Soldier of fortune). Pegadito, un compilado de Kiss hasta que el vecino toque timbre. (1-Do you love me; 2-Sure know something; 3-2000 man; 4-See you tonight; 5-I can't stop the rain-Peter Criss; 6-Hard luck woman; 7-A world without heroes; 8-Shandi; 9-God gave R'n R to you; 10-Beth; 11-We are one; 12-Every time i look at you; 13-Forever; 14-Reason to live; 15-Tears are falling; 16-I will be there; 17-I still love you; 18-When two hearts collide-Paul Stanley; 19-I stole your love; 20-Lick it up; 21-King of hearts; 22-Pshyco circus; 23-God of thunder; 24-Cold gin; 25-Black diamond; 26-100.000 years; 27-Domino; 28-Strutter '78; 29-Shock me; 30-Within; 31-Nothing to lose; 32-Plaster caster; 33-Let's put the x in sex; 34-Deuce; 35-I love it loud; 36-Hotter than hell; 37-C'mon and love me; 38-Mr. Speed; 39-Mainline; 40-I want you; 41-Tonight you belong to me; 42-Crazy nights; 43-Let me go R'n R; 44-Rock hard; 45-Love gun; 46-Tomorrow and tonight; 47-Shout it out loud; 48-Heaven's on fire; 49-Silver spoon; 50-Hide your heart; 51-Rise to it; 52-Let me know; 53-I was made for loving you; 54-R'n R all nite; 55-Detroit Rock City)

Disfruten.