El unico presidente norteamericano que nacio un 4 de julio fue Calvin Coolidge (1872-1933). Fue elegido vicepresidente de Harding en 1920 y en 1923, al fallecer Harding, asumio la presidencia. En 1924 gano las elecciones y mantuvo la presidencia hasta 1929, zafando asi de la catastrofe bursatil que le toco vivir a su sucesor Herbert Hoover.
Los historiadores han subrayado la moderacion, la frialdad y el tradicionalismo de Coolidge, quien jamas quiso intervenir en los negocios o la industria. Sin embargo se opuso puntualmente a medidas de inspiracion social, como el apoyo federal a los granjeros o el pago de bonificaciones a los veteranos de la Primera Guerra. La libertad casi total concedida al comercio derivo en una fiebre especulativa que trajo prosperidad bajo Coolidge pero fue una de las causas del colapso economico posterior.
En lo personal, fue un presidente de habitos casi puritanos. Se le atribuye la minuciosa revision de las cuentas de su mujer, para evitar todo posible despilfarro de la Primera Dama; tambien se dice que su aversion a gastar dinero, lindante mas con la tacañeria que con el ahorro, llevo al chef de la Casa Blanca a la dimision.
En 1976, una antologia publico una anecdota de Coolidge que me hizo pensar que el tipo no carecia de ingenio. Se escribio asi:
" Un dia el Presidente y Mrs. Coolidge estaban visitando una granja del gobierno. Poco despues de su llegada eran conducidos en grupos diferentes. Cuando Mrs. Coolidge paso frente a los gallineros, se detuvo a preguntar al encargado si el gallo copula mas de una vez por dia. "Docenas de veces" fue la respuesta. "Por favor, informele eso al Presidente", pidio Mrs. Coolidge. Cuando el Presidente paso luego frente al gallinero, le informaron sobre el gallo, y el pregunto:"¿La misma gallina cada vez?". "Oh, no, señor Presidente, una gallina diferente". El Presidente asintio con calma y luego dijo:"Informele eso a Mrs. Coolidge".
PD: Fuente: Una Enciclopedia de Datos Inutiles (Homero Alsina Thevenet--Ed. De La Flor.)
martes, 30 de octubre de 2007
domingo, 28 de octubre de 2007
Dia D (Mierda!)
Mas alla del desapasionamiento y, casi, la resignacion y el hastio con los que vivi estas elecciones, me senti estafado. Sin la menor consideracion para el ciudadano. Y no me voy a poner a despotricar contra las infinitas (algunas burdas; otras mas sutiles) maniobras con las que han logrado en la gente (Lo reconozco: el sondeo se limita a mis conocidos y a una sensacion) ese desapasionamiento, esa resignacion y ese hastio del que hablaba.
En mi larga espera para votar, y solamente en mi mesa, vi las siguientes situaciones:
_ A las 12.00 hs. llega una señorita aduciendo ser empleada de la Junta Electoral trayendo consigo unos tipos que iban a oficiar de primeros suplentes en las mesas. Discusiones mediante, esto demora alrededor de 20 minutos. En una pequeña antesala, con calor, donde habia 3 mesas para votar y no menos de 40 personas en mi fila y algunas menos en las otras dos. Alguien alego con justa razon que esto podria haberse hecho en el horario correspondiente sin provocar demoras ni fastidio. Esto es a las 7.30. No a las 12.00. Lo que tambien molestaba era la soberbia y la prepotencia con las que se manejaban.
_ Un poco antes, un gendarme vino a preguntar a los presidentes de las 3 mesas, los porcentajes de votantes hasta el momento. Solo uno de los presidentes de mesa le dijo que primero estaba la gente y que si estaba con ganas de anotar payasadas anotara que en la suya habian votado el 12,6% pero que no lo hiciera hacer cuentas estupidas y seguir retrasando la votacion. Los otros dos tardaron 10 minutos para hacer esos calculos. Entre ellos, el presidente de mi mesa, logicamente.
_ Uno de los votantes sufrio una impugnacion. No alcance a oir los detalles. Ya me enteraria en carne propia. Lo que si oi fue la respuesta que dio el señor: "No me interesa. Con tal de irme rapido de aca, hace lo que quieras". Lo que se dice espiritu civico y ganas de que tu voto valga. Pero, en cierto modo, lo entiendo. Te van frustrando de a poco...Cuando, al fin, llega mi turno se sucede la siguiente escena:
Entrego mi documento. Proceden a buscarlo en el padron y al examinarlo me dicen:
" No podes votar". Sorprendido, pregunto cual es el inconveniente. Me dicen que no se alcanza a leer que el documento es duplicado y que ellos no pueden corroborar mi identidad de modo tal que impugnaran mi voto. Deduzco que esto le sucedio al señor aquel, pero yo no queria resignar mi voto: "Es notorio que mi DNI no esta inmaculado y ahora que lo veo bien, concuerdo con ustedes en que no se alcanza a leer DUPLICADO, pero sepan que mi documento vive guardado en un cajon; no a la intemperie. Por eso me extraña que hace 4 putos meses me hayan dejado votar tranquilamente. Y hace 7 tambien. Y yo estimo que no se va borrando solito. O me hubieran avisado las veces anteriores". No hubo caso. Ya mas ofuscado hable en otro tono y violando toda regla, acerca del desinteres que lograban crear. Que actuando asi, gente que no queria votar al oficialismo lo haria solamente para no penar otro domingo. Me fui puteando bajito; con el pulgar con tinta de sello (tramite para la impugnacion segun me vengo a enterar); y aun mas desilusionado y resignado que antes. Deseando, como parece ser la idea, que no haya segunda vuelta para no tener que ir. Y no me gusto esa sensacion. Todos sabemos que se nos nego mucho tiempo el derecho a voto. Que terrible desperdicio! Que lamentable resignacion!
PD: Asi que estiraron una hora mas el asunto. Interesante.
PD II: Ojala algo, alguna vez les salga mal. A toda esta caterva de mercenarios.
En mi larga espera para votar, y solamente en mi mesa, vi las siguientes situaciones:
_ A las 12.00 hs. llega una señorita aduciendo ser empleada de la Junta Electoral trayendo consigo unos tipos que iban a oficiar de primeros suplentes en las mesas. Discusiones mediante, esto demora alrededor de 20 minutos. En una pequeña antesala, con calor, donde habia 3 mesas para votar y no menos de 40 personas en mi fila y algunas menos en las otras dos. Alguien alego con justa razon que esto podria haberse hecho en el horario correspondiente sin provocar demoras ni fastidio. Esto es a las 7.30. No a las 12.00. Lo que tambien molestaba era la soberbia y la prepotencia con las que se manejaban.
_ Un poco antes, un gendarme vino a preguntar a los presidentes de las 3 mesas, los porcentajes de votantes hasta el momento. Solo uno de los presidentes de mesa le dijo que primero estaba la gente y que si estaba con ganas de anotar payasadas anotara que en la suya habian votado el 12,6% pero que no lo hiciera hacer cuentas estupidas y seguir retrasando la votacion. Los otros dos tardaron 10 minutos para hacer esos calculos. Entre ellos, el presidente de mi mesa, logicamente.
_ Uno de los votantes sufrio una impugnacion. No alcance a oir los detalles. Ya me enteraria en carne propia. Lo que si oi fue la respuesta que dio el señor: "No me interesa. Con tal de irme rapido de aca, hace lo que quieras". Lo que se dice espiritu civico y ganas de que tu voto valga. Pero, en cierto modo, lo entiendo. Te van frustrando de a poco...Cuando, al fin, llega mi turno se sucede la siguiente escena:
Entrego mi documento. Proceden a buscarlo en el padron y al examinarlo me dicen:
" No podes votar". Sorprendido, pregunto cual es el inconveniente. Me dicen que no se alcanza a leer que el documento es duplicado y que ellos no pueden corroborar mi identidad de modo tal que impugnaran mi voto. Deduzco que esto le sucedio al señor aquel, pero yo no queria resignar mi voto: "Es notorio que mi DNI no esta inmaculado y ahora que lo veo bien, concuerdo con ustedes en que no se alcanza a leer DUPLICADO, pero sepan que mi documento vive guardado en un cajon; no a la intemperie. Por eso me extraña que hace 4 putos meses me hayan dejado votar tranquilamente. Y hace 7 tambien. Y yo estimo que no se va borrando solito. O me hubieran avisado las veces anteriores". No hubo caso. Ya mas ofuscado hable en otro tono y violando toda regla, acerca del desinteres que lograban crear. Que actuando asi, gente que no queria votar al oficialismo lo haria solamente para no penar otro domingo. Me fui puteando bajito; con el pulgar con tinta de sello (tramite para la impugnacion segun me vengo a enterar); y aun mas desilusionado y resignado que antes. Deseando, como parece ser la idea, que no haya segunda vuelta para no tener que ir. Y no me gusto esa sensacion. Todos sabemos que se nos nego mucho tiempo el derecho a voto. Que terrible desperdicio! Que lamentable resignacion!
PD: Asi que estiraron una hora mas el asunto. Interesante.
PD II: Ojala algo, alguna vez les salga mal. A toda esta caterva de mercenarios.
jueves, 25 de octubre de 2007
Epocas
Hay ciertos relatos, leyendas, biografias o mitos que me dejan un amargo sabor a fraude. O, al menos, un tufillo a sospecha. Se me vienen a la mente algunos ejemplos, variados, por supuesto:
. El nudo gordiano: Se creia que aquel que pudiera desatar ese nudo conquistaria Oriente. Por alli paso Alejandro Magno. No hizo mas que golpear el nudo con su espada y...voila! El tipo va y conquista Oriente. Ahora bien, ¿a nadie se le habia ocurrido antes? ¿Hacian fila para tratar de desenmadejar el nudo? No habla bien de Alejandro, sino mal de los otros. El peculiar hecho de que se afirme que esa noche hubo una tormenta de rayos y por eso se concordo en que Zeus aprobaba el augurio supera mi inteleccion. Claro que hablamos de creencias y no de ciencias. Pero igual: ¿A nadie se le ocurrio cortar el maldito nudo?
. El conde de Saint-Germain: Numerosos cronistas y amantes de los misterios han dado cuenta de este simpatico personaje. A mi entender es poeticamente licito e incluso un gesto de fe desear la inmortalidad como utopia, pero de ahi a tener todo un circo sustentado en el esoterismo y montado alrededor de la cachivachesca inmortalidad de Saint-Germain...
. J.K. Rowling: Es altamente improbable que los ultimos peniques los haya gastado para editar su Harry Potter. Aclaro que no soy el lector adecuado para ese tipo de libros pero no me baso en eso para desconfiar que asi fueron los hechos que la llevaron a multimillonaria. Abundan esta clase de ejemplos. Como aquellas biografias que son acomodadas convenientemente. Por ejemplo, en la biografia de algun ajedrecista genial se suele contar que a los, pongamos por caso, 4 años ya resolvia problemas de alta complejidad ajedrecistica sin saber mover los trebejos. O que algun musico genial a los 5 años ya habia descubierto que las canciones del Club del Clan son horrisonas. Bueno, esto ultimo puede ser cierto...
. 1 peso= 1 dolar: ¿A quien se le ocurre?
Desde luego, estas son algunas de las cosas que me hacen ruido con respecto a estos temas. Hay millones. Sin embargo, una de mis mayores fantasias siempre ha sido vivir en esas epocas lejanas en las que los milagros se sucedian casi a diario. En estos tiempos ya no pasa nada interesante. Y no me vengan con el chupacabras!
PD: Creo a pie juntillas en el hombre de la bolsa y en el cuco.
PDII: Se que es un post incompletisimo, disparatado y con poco sustento, pero tenia ganas de asentarlo.
. El nudo gordiano: Se creia que aquel que pudiera desatar ese nudo conquistaria Oriente. Por alli paso Alejandro Magno. No hizo mas que golpear el nudo con su espada y...voila! El tipo va y conquista Oriente. Ahora bien, ¿a nadie se le habia ocurrido antes? ¿Hacian fila para tratar de desenmadejar el nudo? No habla bien de Alejandro, sino mal de los otros. El peculiar hecho de que se afirme que esa noche hubo una tormenta de rayos y por eso se concordo en que Zeus aprobaba el augurio supera mi inteleccion. Claro que hablamos de creencias y no de ciencias. Pero igual: ¿A nadie se le ocurrio cortar el maldito nudo?
. El conde de Saint-Germain: Numerosos cronistas y amantes de los misterios han dado cuenta de este simpatico personaje. A mi entender es poeticamente licito e incluso un gesto de fe desear la inmortalidad como utopia, pero de ahi a tener todo un circo sustentado en el esoterismo y montado alrededor de la cachivachesca inmortalidad de Saint-Germain...
. J.K. Rowling: Es altamente improbable que los ultimos peniques los haya gastado para editar su Harry Potter. Aclaro que no soy el lector adecuado para ese tipo de libros pero no me baso en eso para desconfiar que asi fueron los hechos que la llevaron a multimillonaria. Abundan esta clase de ejemplos. Como aquellas biografias que son acomodadas convenientemente. Por ejemplo, en la biografia de algun ajedrecista genial se suele contar que a los, pongamos por caso, 4 años ya resolvia problemas de alta complejidad ajedrecistica sin saber mover los trebejos. O que algun musico genial a los 5 años ya habia descubierto que las canciones del Club del Clan son horrisonas. Bueno, esto ultimo puede ser cierto...
. 1 peso= 1 dolar: ¿A quien se le ocurre?
Desde luego, estas son algunas de las cosas que me hacen ruido con respecto a estos temas. Hay millones. Sin embargo, una de mis mayores fantasias siempre ha sido vivir en esas epocas lejanas en las que los milagros se sucedian casi a diario. En estos tiempos ya no pasa nada interesante. Y no me vengan con el chupacabras!
PD: Creo a pie juntillas en el hombre de la bolsa y en el cuco.
PDII: Se que es un post incompletisimo, disparatado y con poco sustento, pero tenia ganas de asentarlo.
martes, 23 de octubre de 2007
Mas refritos
Tres motivos:
1- La asombrosa falta de ideas que me aqueja.
2- La vagancia que demuestran en leer posts pasados. Aunque obviamente, agradezco que tengan la amabilidad de leer los actuales.
3- La estruendosa musica que sale cantada de mis pelotas.
Este post fue escrito antes de enterarme que iba a ser padre. No es brillante; no es gracioso; no esta bien escrito, pero tiene la unica virtud de ser novedoso para ustedes, manga de vagos!
Oh, niños
Todos hemos oido hablar de la tirania y cierta crueldad de los niños. Dolina decia que el hombre tiende al futuro; yo en mi futuro veo niños, es por eso que intente una somera busqueda de instancias superiores que me hablaran del tema. He aqui algunas ideas que logre compilar:
El abogado penalista Cesar G. Pando, diestro por donde se lo mire, me comento: " Mire, en vez de discutir si reducimos la edad de los menores para poder condenarlos, deberiamos empezar a pensar en encerrar a todos las personas de 1 a 17 años. Lo demas es una antigualla. Usted sabe que en el Estado norteamericano de Tenderness, ya estan debatiendo esto en su gobernacion. Como siempre, venimos atrasados. Usted imagine que los niños saldran ya corregidos asi. Y no me vengan con sentimentalismos de madre! Primero esta el pais, carajo! Yo creo que aplicando esta reforma, en el peor de los casos, acabaremos con la delincuencia juvenil,y en una optimizacion de la medida, lograremos unos jovenes formados en el rigor."
El pedagogo oriental Lao Tse Gutierrez, mas cauto, asevero : "Es cierto que hay caprichos y tiranias en la niñez, que a veces les resulta dificil combatir a los padres. He atendido el caso de un niño de 8 años que, por simple berrinche, obligaba a su madre a comprarle cigarrillos. Pero debemos evaluar cada situacion particular. Combinar cierto rigor con mucho de amor. Al fin y al cabo, son solo botijas"
Mi ahijado Franco, pequeño demonio ante el cual Bart Simpson parece un aficionado, me dijo: "Los niños lo unico que pretendemos es hacer todo el tiempo lo que queremos. A veces, ni siquiera eso." Dicho lo cual, siguio aporreando su Play Station y me condeno al olvido.
Como he dicho ya, es solo una somera aproximacion a un mundo ignorado. De todos modos, asusta un poco. Ante la duda, comienzo a pensar que con una mano acariciare la cabeza de mi niño y con la otra, para que no crea que la concesion cariñosa me ha ablandado, le propinare un moquete correctivo que lo mantendra alerta.
1- La asombrosa falta de ideas que me aqueja.
2- La vagancia que demuestran en leer posts pasados. Aunque obviamente, agradezco que tengan la amabilidad de leer los actuales.
3- La estruendosa musica que sale cantada de mis pelotas.
Este post fue escrito antes de enterarme que iba a ser padre. No es brillante; no es gracioso; no esta bien escrito, pero tiene la unica virtud de ser novedoso para ustedes, manga de vagos!
Oh, niños
Todos hemos oido hablar de la tirania y cierta crueldad de los niños. Dolina decia que el hombre tiende al futuro; yo en mi futuro veo niños, es por eso que intente una somera busqueda de instancias superiores que me hablaran del tema. He aqui algunas ideas que logre compilar:
El abogado penalista Cesar G. Pando, diestro por donde se lo mire, me comento: " Mire, en vez de discutir si reducimos la edad de los menores para poder condenarlos, deberiamos empezar a pensar en encerrar a todos las personas de 1 a 17 años. Lo demas es una antigualla. Usted sabe que en el Estado norteamericano de Tenderness, ya estan debatiendo esto en su gobernacion. Como siempre, venimos atrasados. Usted imagine que los niños saldran ya corregidos asi. Y no me vengan con sentimentalismos de madre! Primero esta el pais, carajo! Yo creo que aplicando esta reforma, en el peor de los casos, acabaremos con la delincuencia juvenil,y en una optimizacion de la medida, lograremos unos jovenes formados en el rigor."
El pedagogo oriental Lao Tse Gutierrez, mas cauto, asevero : "Es cierto que hay caprichos y tiranias en la niñez, que a veces les resulta dificil combatir a los padres. He atendido el caso de un niño de 8 años que, por simple berrinche, obligaba a su madre a comprarle cigarrillos. Pero debemos evaluar cada situacion particular. Combinar cierto rigor con mucho de amor. Al fin y al cabo, son solo botijas"
Mi ahijado Franco, pequeño demonio ante el cual Bart Simpson parece un aficionado, me dijo: "Los niños lo unico que pretendemos es hacer todo el tiempo lo que queremos. A veces, ni siquiera eso." Dicho lo cual, siguio aporreando su Play Station y me condeno al olvido.
Como he dicho ya, es solo una somera aproximacion a un mundo ignorado. De todos modos, asusta un poco. Ante la duda, comienzo a pensar que con una mano acariciare la cabeza de mi niño y con la otra, para que no crea que la concesion cariñosa me ha ablandado, le propinare un moquete correctivo que lo mantendra alerta.
sábado, 20 de octubre de 2007
Duele muela, pues fuera.
La terrible desventura de haber ido al dentista es un tema tan redundante y obvio que ya agota. Pero aportaré mi desagrado a manera de desahogo. Sepan, antes que nada, que estoy sin tomar mate; sin fumar; sin alcohol porque ando empastillado; sin dormir lo suficiente; ingiriendo pocos alimentos en estado sólido...
He perdido, a manos de una tenaza, mi primera muela. Las pocas horas en las que logré dormir profundamente fueron opacadas con horribles imágenes oníricas de verme sin dientes, de ver el momento en que se me caían los dientes. Todos los malditos dientes. Así como cuando uno sueña que se cae debe jugar al número 56; cuando uno sueña que pierde su dentadura no debe jugar a nada sino que debe alarmarse ya que se relaciona ese tipo de sueños con la impotencia o el temor a ella, no estoy seguro. El hecho es que debo esperar 60 días para el implante pero mi impaciencia se manifiesta de manera más inmediata: Aspiro a poder comer asado mañana. Durante dos meses, de pura vanidad, evitaré reirme. Pero mañana quiero comer bien!
Tenía una muela, que ya había sido trabajada odontológicamente, infectada. Amanecí con el cachete inflado pero sin dolor. Concerté rápidamente turno con mi dentista amiga el jueves a última hora. Yo, que había ido confiado en que con alguna pastillita se resolvería todo, me vi postrado en esa especie de asiento del mal que es el sillón del dentista durante dos horas. Sufrí enormidades. Las lágrimas me saltaban descontroladas. Pese a los 4 tubos de anestesia, no me desmayé del dolor de puro milagro. Mi amiga estaba desolada, lo cual viene a desmentir el mito de los dentistas que disfrutan de sus faenas dolorosas. O es una gran actriz.
Y ahora, en este mismo instante, como el tipo que aún siente su miembro amputado, estoy sintiendo mi muelita...
Después de este pequeño desahogo voy a ver si ya puedo comer mi puré de papas.
He perdido, a manos de una tenaza, mi primera muela. Las pocas horas en las que logré dormir profundamente fueron opacadas con horribles imágenes oníricas de verme sin dientes, de ver el momento en que se me caían los dientes. Todos los malditos dientes. Así como cuando uno sueña que se cae debe jugar al número 56; cuando uno sueña que pierde su dentadura no debe jugar a nada sino que debe alarmarse ya que se relaciona ese tipo de sueños con la impotencia o el temor a ella, no estoy seguro. El hecho es que debo esperar 60 días para el implante pero mi impaciencia se manifiesta de manera más inmediata: Aspiro a poder comer asado mañana. Durante dos meses, de pura vanidad, evitaré reirme. Pero mañana quiero comer bien!
Tenía una muela, que ya había sido trabajada odontológicamente, infectada. Amanecí con el cachete inflado pero sin dolor. Concerté rápidamente turno con mi dentista amiga el jueves a última hora. Yo, que había ido confiado en que con alguna pastillita se resolvería todo, me vi postrado en esa especie de asiento del mal que es el sillón del dentista durante dos horas. Sufrí enormidades. Las lágrimas me saltaban descontroladas. Pese a los 4 tubos de anestesia, no me desmayé del dolor de puro milagro. Mi amiga estaba desolada, lo cual viene a desmentir el mito de los dentistas que disfrutan de sus faenas dolorosas. O es una gran actriz.
Y ahora, en este mismo instante, como el tipo que aún siente su miembro amputado, estoy sintiendo mi muelita...
Después de este pequeño desahogo voy a ver si ya puedo comer mi puré de papas.
miércoles, 17 de octubre de 2007
Violencia es mentir
La violencia tiene un atractivo especial. Sin ahondar en argumentos filosóficos o psicológicos o sociológicos, podemos decir que hay algo en la violencia que hasta al más pacífico de los hombres atrae. No estoy hablando de justificarla o ejercerla. No. Me refiero, simplemente, a que atrapa. Ver un tipo atropellado es muy violento, y todos se detienen a observarlo, más allá del morbo. Uno se siente atraído incluso por cosas que no le agradan. La atracción puede ser repulsión. El asunto es que no te deja indiferente.
En la literatura; en el cine y en las artes en general abundan ejemplos. Como todos ya saben, hay distintos tipos de violencia. Las hay extremas y de una crueldad innecesaria; las hay verbales; físicas y las, a mi gusto las mejores, que estan latentes. Alguien supo decir que el hombre tiende a la maldad. No hay maldad sin violencia.
Toda esta perorata mal explicada, viene a cuento de que estaba leyendo un libro al que, antes de empezarlo, no le tenía ninguna fe. Pero debo admitir que salí sorprendido y bien parado luego de leerlo. La historia es algo así: Un agente, ex-combatiente en Vietnam, vuelve a su ciudad natal a imponer el orden desequilibrado por la mafia. Se une a un variopinto grupo policíaco que bordea la ilegalidad para combatir "el vicio". Viejos amores, viejos amigos, viejas deudas le imprimen al relato cierta complejidad. El libro se lee fácil, lo que no quiere decir que sea sólo hojarasca. Tiene ritmo y la historia es atrapante. No es un best seller, ni un libro para el verano aunque se deja leer bastante rápido pese a sus más de 400 paginas. Varios capítulos son excepcionales. Recomiendo el 28 "Disaway"; el 45 "Perros" y muchos más. Pero mi debilidad, y lo que generó este desordenado post es el 73 "Estuario Navidad". Aquí pude disfrutar artísticamente y con tensión uno de los más violentos y más bellos capítulos no sólo de esta novela sino de muchísimos grandes libros. Sabiendo que no lograré transmitir ni la décima parte de lo que me provocó a mí, intento resumirlo así:
Han secuestrado a un agente. Uno de sus compañeros, desesperado logra dar con un integrante de la mafia y trata de sacarle infomación. Decide esposarle los pulgares y lo carga en su barco por la noche rumbo al estuario. Es el mes de reproducción de los tiburones grises y éste, precisamente, es su territorio. El agua está infestada de tiburones. Todo esto se lo explica tranquilamente el parapolicía al mafioso mientras tira al agua pedazos de carne animal sangrando. Los tiburones enloquecen; golpean el barco. El miedo domina al mafioso quien hasta hace no mucho la jugaba de tipo rudo. Conocedor del lugar, el parapolicía arroja al mafioso fuera del barco hacia una delgada franja de arena que sobresalía apenas 30 cm. del agua. Le explica que la marea sube y que en 45 minutos le llegará el agua a la cintura. Con tremenda crueldad, ante el miedo del mafioso, el tipo le apaga el reflector del barco, "Para que no tenga que mirar a los tiburones" le dice. El mafioso está más allá del pánico y confiesa todo. El parapolicía le sugiere entonces que camine hasta el barco. En total oscuridad. El mafioso suplica; cae; se levanta dificultosamente; oye los ruidos de su propio miedo , quizás, también el de los tiburones. Por último, oye que el motor del barco se empieza a alejar y que el muy hijo de puta se está yendo cantando! Ése es su último pensamiento.
PD: Compren el libro en cuanto lo vean. Debe estar baratito: Forajidos (William Diehl) Editorial Sudamericana.
En la literatura; en el cine y en las artes en general abundan ejemplos. Como todos ya saben, hay distintos tipos de violencia. Las hay extremas y de una crueldad innecesaria; las hay verbales; físicas y las, a mi gusto las mejores, que estan latentes. Alguien supo decir que el hombre tiende a la maldad. No hay maldad sin violencia.
Toda esta perorata mal explicada, viene a cuento de que estaba leyendo un libro al que, antes de empezarlo, no le tenía ninguna fe. Pero debo admitir que salí sorprendido y bien parado luego de leerlo. La historia es algo así: Un agente, ex-combatiente en Vietnam, vuelve a su ciudad natal a imponer el orden desequilibrado por la mafia. Se une a un variopinto grupo policíaco que bordea la ilegalidad para combatir "el vicio". Viejos amores, viejos amigos, viejas deudas le imprimen al relato cierta complejidad. El libro se lee fácil, lo que no quiere decir que sea sólo hojarasca. Tiene ritmo y la historia es atrapante. No es un best seller, ni un libro para el verano aunque se deja leer bastante rápido pese a sus más de 400 paginas. Varios capítulos son excepcionales. Recomiendo el 28 "Disaway"; el 45 "Perros" y muchos más. Pero mi debilidad, y lo que generó este desordenado post es el 73 "Estuario Navidad". Aquí pude disfrutar artísticamente y con tensión uno de los más violentos y más bellos capítulos no sólo de esta novela sino de muchísimos grandes libros. Sabiendo que no lograré transmitir ni la décima parte de lo que me provocó a mí, intento resumirlo así:
Han secuestrado a un agente. Uno de sus compañeros, desesperado logra dar con un integrante de la mafia y trata de sacarle infomación. Decide esposarle los pulgares y lo carga en su barco por la noche rumbo al estuario. Es el mes de reproducción de los tiburones grises y éste, precisamente, es su territorio. El agua está infestada de tiburones. Todo esto se lo explica tranquilamente el parapolicía al mafioso mientras tira al agua pedazos de carne animal sangrando. Los tiburones enloquecen; golpean el barco. El miedo domina al mafioso quien hasta hace no mucho la jugaba de tipo rudo. Conocedor del lugar, el parapolicía arroja al mafioso fuera del barco hacia una delgada franja de arena que sobresalía apenas 30 cm. del agua. Le explica que la marea sube y que en 45 minutos le llegará el agua a la cintura. Con tremenda crueldad, ante el miedo del mafioso, el tipo le apaga el reflector del barco, "Para que no tenga que mirar a los tiburones" le dice. El mafioso está más allá del pánico y confiesa todo. El parapolicía le sugiere entonces que camine hasta el barco. En total oscuridad. El mafioso suplica; cae; se levanta dificultosamente; oye los ruidos de su propio miedo , quizás, también el de los tiburones. Por último, oye que el motor del barco se empieza a alejar y que el muy hijo de puta se está yendo cantando! Ése es su último pensamiento.
PD: Compren el libro en cuanto lo vean. Debe estar baratito: Forajidos (William Diehl) Editorial Sudamericana.
sábado, 13 de octubre de 2007
Turismo sin suerte
Leyendo el diario, tranquilo, desayunando, oyendo musica (compilado de soul y blues) a bajo volumen ya que mi mujer aún duerme, vengo a dar de bruces con este pequeño recuadrito de la página 60 de Clarín. Transcribo:
Insólita muerte de una joven estadounidense
Una turista estadounidense murió ayer al resbalar y caer desde el 7 piso del Alvear Palace Hotel. Jamie Whelan (31), oriunda de Nueva York, se hospedaba junto a una compañera de un contingente turístico. Whelan ocupaba una habitación para no fumadores, por lo que salió por la ventana y se paro en un voladizo de la pared para fumar un cigarrillo, pero resbaló y cayó al vacío.
Ahora bien, todo esto disparó en mi afiebrada mente reflexiones de todo tipo acerca del destino; la muerte; de cómo la muerte es un incentivo para el arte, el amor y otros desvaríos. Podríamos profundizar en esos temas tan interesantes...
Lo que indigna, lo que subleva la sangre y pide a gritos reivindicación es que aún insistan en que el cigarrillo no mata.
PD: Sumarle estupidez al cigarrillo da poquísimas expectativas de vida.
jueves, 11 de octubre de 2007
Posesión
Los preocupa. Los irrita hasta el delirio. Planean venganzas apocalípticas. Se entristecen y lloran por los rincones porque ella les fue infiel. Lo que enferma a estos sujetos es que su mujer esté con otro. No reparan en que los hayan dejado de amar. Se sienten traicionados porque no la poseen. Malas noticias, mi viejo: La mujer amada no es una posesión. Entendiendo esto, podrán enlodarse en su dolor tranquilamente. Dolor porque no te aman mas, no porque se fue con el verdulero. Que, en última instancia, sería tan sólo un detalle ante uno de los mayores cataclismos de la vida: Amar sin ser amado.
miércoles, 10 de octubre de 2007
Y ahí vamos
Revisando viejos escritos he dado con algo que escribí a 20 días de una tragedia. Un poco panfletario; medio obvio e inocentón; con datos que ahora pueden resultar erróneos ya que ha perdido actualidad el asunto y se han conocido detalles posteriores. Elaborado, como pensábamos en otro post, a partir del dolor y no tanto de la bronca. De todos modos, hoy, releyéndolo volví a sentir exactamente lo mismo aunque hubiera cambiado, quizás, la redacción. Lo copio tal cual me salió de las tripas. Disculpen lo anacrónico del artículo.
Datos, detalles y observaciones de una tragedia.
1_ Desde las vísceras.
A veinte días de la tragedia, sólo Chabán está detenido y en el ojo del huracán del odio y la ira popular. Nada más fácil que caerle con todo a un tipo que siempre estuvo relacionado con la noche, el rock y la contracultura de los alocados años 80. No debe haber blanco más seductor a cuál apuntar (y acertar). Está muy bien que esté preso el dueño de un boliche que metía más gente de la que podía entrar y que no tenía las medidas de seguridad obligatorias que hubieran permitido evitar la catástrofe. Pero ¿es el único culpable? Sabemos que no. Veamos:
· Los ex –empleados de Cromagnon, quienes ahora salen ampulosamente por TV señalando con dedo acusador todo lo perverso de su ex –jefe, me producen asco. Ser un hijo de puta que sólo busca lucrar sin que nada más le importe (tal la pintura que hacen de Chabán), es inmoral. Pero intentar ser un adalid de la virtud y ensañarse con alguien ya caído, también es inmoral. Qué fácil resulta denunciar ahora, ¿no? Ahora que la denuncia no es más que tierra que arrojan sobre el foso ya cavado de su ex –jefe. ¿Por qué no cavaron ellos el foso, antes de que todo sea tragedia? Dirán que necesitaban el trabajo y el dinero. Bueno, ¿no es lo mismo que quería Chabán? Son unos hipócritas.
· Cemento, otro boliche de Chabán, fue cuna y trampolín de muchas bandas. Cuesta creer que nadie se haya acercado a Chabán para darle aliento en su peor hora. Aunque tenga muchísima culpa en lo sucedido, dejarlo solo y a merced de los lobos no parece el mejor gesto de agradecimiento. (Es muy probable que algunas bandas no sean lo que hoy son, si no hubieran pasado por Cemento) Hubo una excepción, claro: La Negra Poly. Parece que a ella no le avergonzó estar al lado de un culpable en su caída ya juzgada.
· Callejeros, aunque duela admitirlo, también tiene su parte de culpa. Por falta de criterio, por ceguera o por ignorancia, tiene culpa. Se ha sabido que Skay obligó a Chabán a dos cosas para tocar en Cromagnon: Reducir el número de entradas a la venta de 3500 a 2200 y sacar la maldita media sombra...Cuestión de inteligencia, se me ocurre.
· Los que estaban en el recital fueron advertidos de que ya había habido problemas con las bengalas y la pirotecnia en otra noche que no fue tragedia de casualidad. Aún así, abuchearon y siguieron prendiendo bengalas...Cuestión de educación, se me ocurre.
2_Educación.
Es increíble (y patético) que nenes desde los 10 meses hasta los 4 o 5 años estuvieran en el baño de mujeres de un boliche nocturno devenido en guardería. ¿En qué pensaban sus padres? ¿Piensan?
Se dice también, que fue precisamente un nene de 5 años subido a los hombros de alguien, quien encendió la mecha fatal. No importa, podría haber sido cualquier otro. Pero, ¿por qué pibes de esa edad estaban a las 23 hs. en un recital de rock? Podría haber sucedido en cualquier otro lado la desgracia: En McDonalds, en el Colón, en el teatro viendo a Floricienta a las 16 hs...Pero supongamos que no hubiera pasado nada y la noche hubiera terminado de la mejor manera: ¿Qué experiencia, enseñanza o alegría podría haberle aportado esa noche a los nenes que estaban en el baño de mujeres? ¿Habrían aprendido a contar azulejos? ¿A tirar la cadena? Por Dios!
La falta de educación, la exaltación fanática y fatídica de la subcultura del “aguante” y el “fierita”; la pauperización de los niveles intelectuales y culturales; la funesta proliferación de pensamientos tales como “Boca es mi vida”, “Tigre, la vida por vos”, “Mi vieja y la Acade”, etc...¿Qué es todo esto? ¿Se puede salir de eso? Me parece que no. Porque no te dan opción. Si la música popular argentina hoy es la cumbia villera con letras cuanto menos apologéticas y estúpidas (y ya todos sabemos que la estupidez es peor que la maldad), y no te dan oportunidad de oír otra cosa. Si nadie te alienta a la lectura y al progreso espiritual. Si vemos que aunque estudies (si tenés la inmensa fortuna de poder hacerlo!), es más fácil chorear o vender falopa o consumirla o dejarse estar, porque no ves un futuro digno. Si la única cultura a la que tenés acceso es la que te brinda la TV y la birrita en la esquina con los pibes. Si hay pibitas de 15 años embarazadas y sin destino. Si no hay trabajo...Entonces, no hay opción.
Obviamente, es un tema muy complejo y con muchas otras aristas. Escribo esto desde el dolor, la bronca y, por supuesto, la ignorancia.
De todos modos, sospecho que hay que empezar por la educación para intentar cambiar algo.
3_Política.
Aún no se sabe quién fue el inspector corrupto que permitió la habilitación de Cromagnon. Tampoco se sabe (ni se sabrá nunca) de otros inspectores coimeros y comerciantes coimeadores. Y así vamos.
Sólo renunció el Jefe de seguridad del Gobierno de la Ciudad...Aunque Ibarra no recibiera dinero de las coimas, ni estuviera enterado de esas coimas, debería renunciar. El es el máximo responsable de la ciudad. Si no es corrupto, entonces es inepto: Tiene la obligación de saber que es lo que pasa en sus dependencias.
Vemos también, que pagan justos por pecadores. Supongamos que sos un comerciante honesto y que tenés un boliche con todo en regla en la Costa Atlántica; sabés que tenés 2 o 3 meses para hacer tu negocio, y te obligan a cerrar 15 o 20 días por ineptitudes o iniquidades ajenas...¿Qué harías? ¿Cómo te sentirías?
Hay un viejo dicho popular que dice que cuando el niño se ahogó, María tapó el pozo. Esta especie de “prevención del pasado” es, todos lo sospechamos, “pour la galerie”. Cuando se agote la presión de los medios, es decir, dentro de no mucho tiempo, volverán a surgir los inspectores coimeros, los jefes ineptos, los comerciantes inescrupulosos, los imbéciles de toda laya, las bengalas, los niños en los baños-guarderías...
Kheyvis, Cromagnon...¿Cuánto tardaremos en conocer otro nombre de la tragedia?
Buenos Aires.
19-01-05
Datos, detalles y observaciones de una tragedia.
1_ Desde las vísceras.
A veinte días de la tragedia, sólo Chabán está detenido y en el ojo del huracán del odio y la ira popular. Nada más fácil que caerle con todo a un tipo que siempre estuvo relacionado con la noche, el rock y la contracultura de los alocados años 80. No debe haber blanco más seductor a cuál apuntar (y acertar). Está muy bien que esté preso el dueño de un boliche que metía más gente de la que podía entrar y que no tenía las medidas de seguridad obligatorias que hubieran permitido evitar la catástrofe. Pero ¿es el único culpable? Sabemos que no. Veamos:
· Los ex –empleados de Cromagnon, quienes ahora salen ampulosamente por TV señalando con dedo acusador todo lo perverso de su ex –jefe, me producen asco. Ser un hijo de puta que sólo busca lucrar sin que nada más le importe (tal la pintura que hacen de Chabán), es inmoral. Pero intentar ser un adalid de la virtud y ensañarse con alguien ya caído, también es inmoral. Qué fácil resulta denunciar ahora, ¿no? Ahora que la denuncia no es más que tierra que arrojan sobre el foso ya cavado de su ex –jefe. ¿Por qué no cavaron ellos el foso, antes de que todo sea tragedia? Dirán que necesitaban el trabajo y el dinero. Bueno, ¿no es lo mismo que quería Chabán? Son unos hipócritas.
· Cemento, otro boliche de Chabán, fue cuna y trampolín de muchas bandas. Cuesta creer que nadie se haya acercado a Chabán para darle aliento en su peor hora. Aunque tenga muchísima culpa en lo sucedido, dejarlo solo y a merced de los lobos no parece el mejor gesto de agradecimiento. (Es muy probable que algunas bandas no sean lo que hoy son, si no hubieran pasado por Cemento) Hubo una excepción, claro: La Negra Poly. Parece que a ella no le avergonzó estar al lado de un culpable en su caída ya juzgada.
· Callejeros, aunque duela admitirlo, también tiene su parte de culpa. Por falta de criterio, por ceguera o por ignorancia, tiene culpa. Se ha sabido que Skay obligó a Chabán a dos cosas para tocar en Cromagnon: Reducir el número de entradas a la venta de 3500 a 2200 y sacar la maldita media sombra...Cuestión de inteligencia, se me ocurre.
· Los que estaban en el recital fueron advertidos de que ya había habido problemas con las bengalas y la pirotecnia en otra noche que no fue tragedia de casualidad. Aún así, abuchearon y siguieron prendiendo bengalas...Cuestión de educación, se me ocurre.
2_Educación.
Es increíble (y patético) que nenes desde los 10 meses hasta los 4 o 5 años estuvieran en el baño de mujeres de un boliche nocturno devenido en guardería. ¿En qué pensaban sus padres? ¿Piensan?
Se dice también, que fue precisamente un nene de 5 años subido a los hombros de alguien, quien encendió la mecha fatal. No importa, podría haber sido cualquier otro. Pero, ¿por qué pibes de esa edad estaban a las 23 hs. en un recital de rock? Podría haber sucedido en cualquier otro lado la desgracia: En McDonalds, en el Colón, en el teatro viendo a Floricienta a las 16 hs...Pero supongamos que no hubiera pasado nada y la noche hubiera terminado de la mejor manera: ¿Qué experiencia, enseñanza o alegría podría haberle aportado esa noche a los nenes que estaban en el baño de mujeres? ¿Habrían aprendido a contar azulejos? ¿A tirar la cadena? Por Dios!
La falta de educación, la exaltación fanática y fatídica de la subcultura del “aguante” y el “fierita”; la pauperización de los niveles intelectuales y culturales; la funesta proliferación de pensamientos tales como “Boca es mi vida”, “Tigre, la vida por vos”, “Mi vieja y la Acade”, etc...¿Qué es todo esto? ¿Se puede salir de eso? Me parece que no. Porque no te dan opción. Si la música popular argentina hoy es la cumbia villera con letras cuanto menos apologéticas y estúpidas (y ya todos sabemos que la estupidez es peor que la maldad), y no te dan oportunidad de oír otra cosa. Si nadie te alienta a la lectura y al progreso espiritual. Si vemos que aunque estudies (si tenés la inmensa fortuna de poder hacerlo!), es más fácil chorear o vender falopa o consumirla o dejarse estar, porque no ves un futuro digno. Si la única cultura a la que tenés acceso es la que te brinda la TV y la birrita en la esquina con los pibes. Si hay pibitas de 15 años embarazadas y sin destino. Si no hay trabajo...Entonces, no hay opción.
Obviamente, es un tema muy complejo y con muchas otras aristas. Escribo esto desde el dolor, la bronca y, por supuesto, la ignorancia.
De todos modos, sospecho que hay que empezar por la educación para intentar cambiar algo.
3_Política.
Aún no se sabe quién fue el inspector corrupto que permitió la habilitación de Cromagnon. Tampoco se sabe (ni se sabrá nunca) de otros inspectores coimeros y comerciantes coimeadores. Y así vamos.
Sólo renunció el Jefe de seguridad del Gobierno de la Ciudad...Aunque Ibarra no recibiera dinero de las coimas, ni estuviera enterado de esas coimas, debería renunciar. El es el máximo responsable de la ciudad. Si no es corrupto, entonces es inepto: Tiene la obligación de saber que es lo que pasa en sus dependencias.
Vemos también, que pagan justos por pecadores. Supongamos que sos un comerciante honesto y que tenés un boliche con todo en regla en la Costa Atlántica; sabés que tenés 2 o 3 meses para hacer tu negocio, y te obligan a cerrar 15 o 20 días por ineptitudes o iniquidades ajenas...¿Qué harías? ¿Cómo te sentirías?
Hay un viejo dicho popular que dice que cuando el niño se ahogó, María tapó el pozo. Esta especie de “prevención del pasado” es, todos lo sospechamos, “pour la galerie”. Cuando se agote la presión de los medios, es decir, dentro de no mucho tiempo, volverán a surgir los inspectores coimeros, los jefes ineptos, los comerciantes inescrupulosos, los imbéciles de toda laya, las bengalas, los niños en los baños-guarderías...
Kheyvis, Cromagnon...¿Cuánto tardaremos en conocer otro nombre de la tragedia?
Buenos Aires.
19-01-05
martes, 9 de octubre de 2007
Nulidad
En cierta ocasión, una chica a la que fui incapaz de amar, me contó que cuando tenía quince años tuvo un atraso de varios días y, entonces, temiendo una maniobra de inspección por parte de su madre, se cortó las yemas de los dedos y manchó con esa sangre las toallas higiénicas, para preservar la imagen de una falsa virginidad.
¿Son necesarios estos pequeños actos de locura para descubrir que no somos libres?
PD: Estoy ante el famoso sindrome de la pagina en blanco. Cosa que me extraña ya que esto suele sucederle a los artistas y no a pelandrunes como yo que podrian escribir dias seguidos sin dejar caer una sola linea respetable. Por eso, refrito con una frecuencia alarmante viejos escritos que tienen la particularidad de ser igual de ineficaces que los actuales pero al menos tienen la decencia de ser de una epoca de balbuceos adolescentes, lo que los vuelve perdonables al menos. Esten atentos que pronto posteare mis primeros garabatos perpetrados en el jardin de infantes.
¿Son necesarios estos pequeños actos de locura para descubrir que no somos libres?
PD: Estoy ante el famoso sindrome de la pagina en blanco. Cosa que me extraña ya que esto suele sucederle a los artistas y no a pelandrunes como yo que podrian escribir dias seguidos sin dejar caer una sola linea respetable. Por eso, refrito con una frecuencia alarmante viejos escritos que tienen la particularidad de ser igual de ineficaces que los actuales pero al menos tienen la decencia de ser de una epoca de balbuceos adolescentes, lo que los vuelve perdonables al menos. Esten atentos que pronto posteare mis primeros garabatos perpetrados en el jardin de infantes.
viernes, 5 de octubre de 2007
Himno
Entre la ceremonia del diploma de honor de mi mujer y el diploma de abogada de mi cuñada, escuché el himno dos días seguidos. No miento si afirmo que me sigue conmoviendo; que no hay manera de que logre evitar el nudo en la garganta. Y créanme que va más allá de la emoción que pueda provocar el verse involucrado sentimentalmente con el acto. Musicalmente, a pesar de mis oídos neófitos, me parece bellísimo el himno. Junto a La Marsellesa sospecho que son las dos canciones patrias más bonitas del mundo.
Estoy más cerca de creer que uno nace en donde le toca y que ser de aquí o de allá no acredita méritos ni atribuye deméritos pero hay algo en mí, seguramente otro defecto, que me lleva a sentirme argentino. Bien argentino. Nada de patrioterismo barato ni de "gen argentino". Nada de xenofobia ni mucho menos de chauvinismo. Entiendo a ciertos atletas que representando el deporte de su país se emocionan cuando oyen el himno. Entiendo a la gente, me incluyo, que cincharía por un equipo de dinenti argentino que compitiera en un mundial. Entiendo al exiliado. Entiendo que en cualquier discusión con algún extranjero invoquemos rápidamente los nombres de Guevara; Borges; Maradona; Perón (y no nombro más porque resulta muy dificil en este querido país, hablar de sus habitantes: siempre hay pros y contras. No es mi idea generar discusiones interminables y, en último caso, inútiles) Entiendo nuestra bronca con todos los defectos políticos o sociales. Pero podríamos elaborar esa bronca desde el dolor y no desde la simple protesta y queja constante. Todo está mal por estos lares, desde luego. Pero el Universo no es un lugar apacible.
Detesto el nacionalismo mal entendido y cualquier tipo de fanatismo. Pero déjenme que les diga que me siento argentino de una manera fatal, indeclinable, inevitable.
PD: Espero haberme expresado claramente y como fue escrito de un tirón, motivado por estos días "himnóticos", sepan disculpar las falencias en este insolvente artículo.
Estoy más cerca de creer que uno nace en donde le toca y que ser de aquí o de allá no acredita méritos ni atribuye deméritos pero hay algo en mí, seguramente otro defecto, que me lleva a sentirme argentino. Bien argentino. Nada de patrioterismo barato ni de "gen argentino". Nada de xenofobia ni mucho menos de chauvinismo. Entiendo a ciertos atletas que representando el deporte de su país se emocionan cuando oyen el himno. Entiendo a la gente, me incluyo, que cincharía por un equipo de dinenti argentino que compitiera en un mundial. Entiendo al exiliado. Entiendo que en cualquier discusión con algún extranjero invoquemos rápidamente los nombres de Guevara; Borges; Maradona; Perón (y no nombro más porque resulta muy dificil en este querido país, hablar de sus habitantes: siempre hay pros y contras. No es mi idea generar discusiones interminables y, en último caso, inútiles) Entiendo nuestra bronca con todos los defectos políticos o sociales. Pero podríamos elaborar esa bronca desde el dolor y no desde la simple protesta y queja constante. Todo está mal por estos lares, desde luego. Pero el Universo no es un lugar apacible.
Detesto el nacionalismo mal entendido y cualquier tipo de fanatismo. Pero déjenme que les diga que me siento argentino de una manera fatal, indeclinable, inevitable.
PD: Espero haberme expresado claramente y como fue escrito de un tirón, motivado por estos días "himnóticos", sepan disculpar las falencias en este insolvente artículo.
miércoles, 3 de octubre de 2007
Admiración
Estos días voy entendiendo mejor aquel viejo orgullo de "m'ijo el dotor" pero desde distinto estadío familiar. A la falta absoluta de méritos propios, que me persigue y me alcanza siempre, puedo anteponerle mi admiración y mi orgullo por los logros de mi mujer. Ando sacando pecho, feliz y agradecido de estar enamorado de una señora que mañana recibe el diploma de honor en Medicina y por estos días anda exponiendo un trabajo en el XXI Congreso Mundial de Dermatología. Lo increíble, lo milagroso es que esa señora no sólo esté enamorada de mí sino que tambien esté esperando un hijo mío. Dios obra de maneras misteriosas.
PD: Lo sé: Es un post personal, sin contenido, sin sentido excepto para mí...Pero para algo es mi blog ¿no?
PD: Lo sé: Es un post personal, sin contenido, sin sentido excepto para mí...Pero para algo es mi blog ¿no?
martes, 2 de octubre de 2007
Contradicción
"Vivian: ¿Y quién necesita estar de acuerdo consigo mismo? Sólo esa gente tediosa, inverosímil y doctrinaria que se empeña en llevar sus principios al amargo extremo de la acción, a la reductio ad absurdum de la práctica..."
Oscar Wilde (La decadencia de la mentira)
Me sorprende descubrir personas que gritan con orgullo que ellos jamás se contradicen. Deben ser las mismas que se jactan de llevar 25 años trajinando el mismo puesto en la misma empresa. Hay una especie de temor a que te digan que te contradecís. Me parece que es un temor infundado. ¿Puedo, acaso, sostener cerrilmente algunos pensamientos que tuve en la adolescencia? Evidentemente no. Uno ha leído más, se ha instruído, los años lo han puesto más amargo, tal vez hasta haya aprendido algo. Pero no me remito solamente a edades más juveniles. Pongamos por caso que yo hace 3 meses afirmaba que la situación mundial habia mejorado con el ataque a hinchas del Ajax residentes en Sierra Leona. (Desde ya, no lo pense jamás, es sólo un ejemplo, no se subleven!) Bueno, hoy, despues de analizar e interiorizarme empiezo a pensar más bien lo contrario y se lo comento a alguien que lo último que escuchó de mí fue lo que pensaba hace 3 meses. Me dirá, con razón, que me estoy contradiciendo. Le responderé: Lógicamente. En este momento mi parecer es el opuesto, basado en la información, datos e incluso estado de animo distinto con los que cuento ahora.
He visto sujetos que para no parecer contradictorios seguían insistiendo en que la capital del Paraguay era La Paz, aunque supongo que esto les pasaba por opinar de todo sin tener la más mínima idea del tema tratado. Como aquellos asuntos en los que la televisión u otro medio cualquiera hacen encuestas o consultas del estilo: "Para usted: ¿Quién mató al Piojo Lopez?" y la gente va y da su veredicto sin haber leído ni la primera hoja del expediente; incluso sin reparar en que el Piojo Lopez aún deambula con vida por nuestras canchas.
No está mal recordar que hasta los sentimientos se contradicen infinidad de veces. Al menos hoy pienso esto. Mañana ¿quién sabe?
Oscar Wilde (La decadencia de la mentira)
Me sorprende descubrir personas que gritan con orgullo que ellos jamás se contradicen. Deben ser las mismas que se jactan de llevar 25 años trajinando el mismo puesto en la misma empresa. Hay una especie de temor a que te digan que te contradecís. Me parece que es un temor infundado. ¿Puedo, acaso, sostener cerrilmente algunos pensamientos que tuve en la adolescencia? Evidentemente no. Uno ha leído más, se ha instruído, los años lo han puesto más amargo, tal vez hasta haya aprendido algo. Pero no me remito solamente a edades más juveniles. Pongamos por caso que yo hace 3 meses afirmaba que la situación mundial habia mejorado con el ataque a hinchas del Ajax residentes en Sierra Leona. (Desde ya, no lo pense jamás, es sólo un ejemplo, no se subleven!) Bueno, hoy, despues de analizar e interiorizarme empiezo a pensar más bien lo contrario y se lo comento a alguien que lo último que escuchó de mí fue lo que pensaba hace 3 meses. Me dirá, con razón, que me estoy contradiciendo. Le responderé: Lógicamente. En este momento mi parecer es el opuesto, basado en la información, datos e incluso estado de animo distinto con los que cuento ahora.
He visto sujetos que para no parecer contradictorios seguían insistiendo en que la capital del Paraguay era La Paz, aunque supongo que esto les pasaba por opinar de todo sin tener la más mínima idea del tema tratado. Como aquellos asuntos en los que la televisión u otro medio cualquiera hacen encuestas o consultas del estilo: "Para usted: ¿Quién mató al Piojo Lopez?" y la gente va y da su veredicto sin haber leído ni la primera hoja del expediente; incluso sin reparar en que el Piojo Lopez aún deambula con vida por nuestras canchas.
No está mal recordar que hasta los sentimientos se contradicen infinidad de veces. Al menos hoy pienso esto. Mañana ¿quién sabe?
lunes, 1 de octubre de 2007
Gragea (4)
DIANA Y LOS CIEGUITOS
Si ella quisiera mirarse en algún espejo, moriría. No es una exageración decir que la belleza es fatal .Y esta niña de doce años (bautizada Diana, menos por homenaje a su abuela, que por una extraña afición de su padre a la mitología) era bella de un modo casi infernal.
Todos sabían que observarla significaba la ceguera. Sin embargo, algunos muchachos decidieron que valía la pena arriesgarse. Y lo hicieron. Por extraño que parezca, estos muchachos no sufrían su ceguera como un mal sino, más bien, lo suponían como una lógica y justa consecuencia de sus actos. Se peguntaban, ante el estupor de la mayoría: “Después de ver la belleza ¿Qué más podríamos pretender admirar?” Lo único que lamentaban era el no poder volver a verla jamás, y hacían oír sus quejas a toda hora y, para decirlo de una vez, aburrían ya con sus conclusiones metafísicas de segundo orden.
Con los años, Diana se volvió fea (la vejez trae ciertas desgracias!) y el único efecto que causaba verla era una tibia compasión que generalmente iba acompañada de una tímida nostalgia. Los muchachos crecieron ciegos y quejosos y sólo Diana los escuchaba para recordar juntos y entre lágrimas (¿Pueden los ciegos llorar?) el aspecto de la belleza.
Si ella quisiera mirarse en algún espejo, moriría. No es una exageración decir que la belleza es fatal .Y esta niña de doce años (bautizada Diana, menos por homenaje a su abuela, que por una extraña afición de su padre a la mitología) era bella de un modo casi infernal.
Todos sabían que observarla significaba la ceguera. Sin embargo, algunos muchachos decidieron que valía la pena arriesgarse. Y lo hicieron. Por extraño que parezca, estos muchachos no sufrían su ceguera como un mal sino, más bien, lo suponían como una lógica y justa consecuencia de sus actos. Se peguntaban, ante el estupor de la mayoría: “Después de ver la belleza ¿Qué más podríamos pretender admirar?” Lo único que lamentaban era el no poder volver a verla jamás, y hacían oír sus quejas a toda hora y, para decirlo de una vez, aburrían ya con sus conclusiones metafísicas de segundo orden.
Con los años, Diana se volvió fea (la vejez trae ciertas desgracias!) y el único efecto que causaba verla era una tibia compasión que generalmente iba acompañada de una tímida nostalgia. Los muchachos crecieron ciegos y quejosos y sólo Diana los escuchaba para recordar juntos y entre lágrimas (¿Pueden los ciegos llorar?) el aspecto de la belleza.
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